Ах, какой простор!.. И пахнет мятой.
Стаи перелётной гул притих.
Ветер-хулиган в кепчонке смятой
акварели льёт в дневной триптих.
Небо. Поле. Счастье между ними,
радостью пропитано насквозь;
васильками нежно-голубыми
счёт ведёт тому, что не сбылось.
Время протекает между пальцев,
медленной истомою полно,
и оседлых, и лихих скитальцев -
всех пьянит, как старое вино;
приласкает другом без корысти
или подсечёт в конце пути
лживой правдой позабытых истин -
надо своё поле перейти!..
Впереди простор! Пусть дни крылато
перелётной стаей пронеслись -
каждый - и награда, и утрата,
и ступенька вверх похода вниз.
Небо. Поле. И к чертям все сплетни,
что, мол, счастье недоступно всем!
День зачат и, значит, не последний
шанс вернуться в вечность насовсем...
* * *