Мой город, и хмурый и сонный,
Тебя я не то чтоб люблю,
Твоих электричек галдеж многотонный,
Где годы свои разменял по рублю.
Твоих площадей малолюдность,
Кафешек неспешный дымок,
И парков знакомую скудость,
Вокзал, что слезами намок.
Твою повседневную серость,
Истории каменный шаг,
Умов завезенную смелость,
И душ, сбереженный очаг.
Я все принимаю и помню,
Прощаю, чудес не ищу,
По улочкам грустным и сонным,
Шершавый свой крест я ношу.
Все это, от первого плача
До зрелости, старости шока.
От радости до неудачи,
Вместилось в мгновение ока.
А был момент, когда казалось,
Настала новая пора,
Всё забурлило, разыгралось,
И будет всё, не как вчера.
Всё с ног на голову, наотмашь, набекрень,
От слов свободы радостно и жутко,
С трибуны льется мысль, и ложь, и хрень,
Но все по-прежнему: всё то же ухо чутко.
Все так же, зрелищ надо нам и хлеба,
На прежнем месте истуканов строй,
Рука все так же мощно рвется в небо,
Сжимая страшный факел над собой.
Мы идеалы развенчали в шутку,
И вроде все путём, но рвется нить...
А друг мой вызывает проститутку, -
Не по тарифу, по душам поговорить.
Кто я такой, - один из миллиона,
Чтобы тебя любить иль не любить?
Ты дал мне шанс, возьми назад с поклоном.
Спасибо, - не успел меня убить.
Ну ладно, город – друг заклятый,
Чего роптать, бывало хуже.
Мой номер никакой, мильён тридцатый,
Скачу,
как
мя
чик
я,
по
лужам...
2013г.