Размышления о буковках

               Как жаль,  что Вы не понимаете,  какое это удовольствие сидеть перед чистым листом и мечтать о том, что  сейчас на этой белизне появятся буковки,  которые свяжутся в слова,  слова объединятся в предложения, а из предложений  сформируется рассказ или маленькая миниатюра, или большой, прямо-таки объемный,  роман, который будут читать умные и любознательные читатели, чтобы сделать свои заключения,   сравнить свою жизнь с жизнью героев,  осудить одного из них и порадоваться за успехи другого или поплакать над горькой судьбиной несчастной героини,  а  строгие, вдумчивые критики попытаются отыскать смысл всего написанного, вывести фабулу произведения (ох, как громко сказано),  и не получив искомого результата, примутся  долго и нудно приписывать автору то, что ему бедному и   в страшном,  бредовом сне не виделось,  придумают сюжеты, которые он, автор,  совершенно не желал  видеть в этом романе, и никто из них,   ни читатели, ни критики,  никогда не догадаются, что все это просто порыв, порыв души в минуту грусти, полет мысли в воспаленном воображении одного человека, совершенно не желавшего придавать большое значение  буковкам, которые так стройно вылились на чистый лист бумаги, чтобы нарушить белизну пространства распростертого перед ним сейчас, сию минуту,  объединившись, превратились в огромный роман, рассказывающий  о чужой жизни, чужой судьбе!