Пустая комната, стихи на листе,
Я не забуду что было со мной.
Я потерял себя в своей же душе,
И мысли твердят, что им нужен герой.
Я любовь свою глушу алкоголем,
Разбавляю депрессию сном,
Я был тем кого она так сильно любила,
Но не стал по жизни поводырем.
Усталый и грустный подамся в искусство,
На листе чернила рисуют новую жизнь,
А мне так тяжко, так больно на сердце,
"За что мне это? - ответь!"
"Где провинился, что сделал не так?
Почему ты молчишь в эту минуту?
Я понял, ты забыл обо мне...
Ну и катись к черту, невзирая на все мои муки"
В эту минуту все сразу пропало,
Листы на столе сгорели до тла,
Я поднял глаза свои в небо,
И увидел как приближалась гроза.
Раскат грома прокатился по небу,
И я понял - услышан я был!
"Прости..." - тихим и неуверенным голосом.
"Прости дурака" - громче я повторил.