Максу
Жил-был человек, чья работа была - разгонять дождь в душах. Но душ было много. Дождя, впрочем, тоже. И человек устал. Просто однажды - остановился. И перестал разгонять дождь в душах. Так мы научились плакать.
Это, конечно, красивая сказка. Впрочем, в нашей жизни всё, как в сказке - чем дальше, тем страшнее. Жизнь похожа на погоду: то хорошо (солнечно, тепло), то плохо (снега, бураны, ливни). Бывают и вспышки страстей, которые сродни ураганам и торнадо, бывают истерики, похожие на цунами. Как известно, что хорошо для одного, является горем для другого, так как все люди разные, у всех своё мировоззрение и восприятие жизни. Одни любят зиму и морозный воздух, другие всё время мечтают о лете, палящем солнце, жаре. А дождь... Его мало, кто любит по-настоящему. Одни могут говорить о дожде в романтическом ключе, однако, стоит им вымокнуть под ливнем, романтика куда-то исчезает. Другие любят спать в дождь, засыпать, слушая, как он барабанит по крыше или подоконнику. Третьи обожают ехать в дождь по трассе (я из них, кстати), не думая о сложной дороге. Четвёртым просто без разницы, дождь на улице или солнце.
Дождь в городе и дождь за городом - два разных явления. Дождь на кладбище - это вечный и самый искренний плакальщик по ушедшим. Ещё бывает так, что дождь идёт в сердце. К сожалению, тому, кто умел разгонять такой дождь, больше нет дела до этого явления.
Если верить поговорке, уезжать в дождь - хорошая примета. Я с детства запомнила капли дождя на стекле окна в вагоне поезда дальнего следования. Тогда я мало, что понимала, но почему-то в памяти остались и капли на стекле, и особенное, ни с чем не сравнимое ощущение в сердце. Теперь, когда я еду в аэропорт, а с неба падает дождь, я улыбаюсь. Никогда не боялась, в отличии от многих женщин, испортить причёску или макияж дождём. Почему-то не портилось ни то, ни другое. Зато вкус дождя я узнала очень хорошо. И запах его - тоже. В одной из моих книг есть глава о дожде, которая называется "Так приходит дождь". У него действительно есть походка, есть голос. Есть даже отчаянно прекрасная, нежная и трогательная песня. Жаль, что лишь немногие её слышат.
Дождь в тропиках - отдельная тема. Это целый оркестр из струй, вступивших в своеобразный сговор с деревьями, листьями, травой, реками. Хорошо утром, в полусне, слушать такие пьесы. Лежать, не раскрывая глаз, и слушать вечную музыку. Или, наоборот, раскрыть глаза и смотреть, как через жалюзи или занавески гостиничного номера медленно вползает свет. Под аккомпанемент дождя.
- Когда я думал, что ты плачешь, мне было интересно, смогу ли я остановить этот дождь. И что, если этот дождь остановлю - не я? И смогу ли я жить без этих слёз?
Однажды прочитав эти слова, я подумала, что в поговорках и притчах про дождь есть много очень мудрого. Слёзы - это дождь в сердце, в душе человека. Конечно, я не говорю о слезливых особях, которым поплакать - что воды попить. Я говорю о других слезах, горьких, беззвучных, которые льются непроизвольно, от тоски или дичайшей душевной боли. Они даже на вкус другие. В соли есть неуловимый привкус чего-то очень странного. И от него ещё горше.
Самолёт проходит грозовой фронт. Дождь на высоте - особенное зрелище. Буйство стихии, дуэль огромной металлической машины, нафаршированной электроникой, и одной из стихий. Фантастика! А уж если гроза... Первый раз мне было страшно. Потом страшно весело. Потом стало никак - привыкла. Я не боюсь летать, не боюсь ни турбулентности, ни взлёта, ни посадки. Абсолютно честно говорю это, без рисовки. И я люблю летать в дождь.
Умеет ли дождь плакать? Одно дело, когда он идёт где-то в лесу или в поле, вроде бы, сам по себе. И другое дело - дождь в городах. Струи, разбивающиеся о стёкла - как будто дождь пытается войти, бьётся о преграду и... И погибает, рассыпавшись на тысячи капель. Может быть, ему тоже бывает больно, как и нам. Затяжные осенние дожди, во всяком случае, явно больны чем-то. Или... Кем-то.
Дождь - посредник между небом и землёй. Самый верный и преданный посредник. Может быть, он может выступать, как посредник, между нами, людьми, и... Небесами. Я не спрашиваю - я предполагаю. Если бы я могла стать дождём, что я сделала бы в первую очередь? Эта мысль пришла мне в голову во время долгого ночного полёта. Рейс Москва - Вашингтон, сонные стюардессы, спящие пассажиры. Ровный гул двигателей. И дождь, пришедший внезапно. Стань я дождём, не изменила бы я курс, чтобы, взяв немного правее, оказаться не в Вашингтоне, а на берегу огромного озера, так похожего на море? В штате Иллинойс, в городе Чикаго. И тогда... Тогда там бы пошёл дождь. Нежный, ласкающий, неторопливый. С каплями, похожими на слёзы счастья. Ведь это огромное счастье - коснуться губ того, кого любишь. Каплей дождя упасть на них. С неба.
Вспоминаю слова Боба Дилана о том, что одни люди наслаждаются дождём, другие промокают под ним. Очень метко, кстати. И очень честно. Я не пою хвалебную песнь дождю - он в ней не нуждается. Но я благодарна дождю за то, что он есть. Слёзы небес? Слёзы с небес? Умеют ли ангелы плакать, не их ли слёзы о нас - падают на землю в виде дождя? Сказочным повеяло на мгновение. И это логично, так как дождь - это всегда сказка. Грустная ли, весёлая ли - всё равно. Можно воспринимать дождь, как сказку о нём, а можно видеть в дожде сказочника. Каждая капля - особенная. Но люди, в суете и водовороте своих дел, проблем, беготни - люди не замечают этого. Они разучились слушать дождь, поэтому он так часто идёт у них в сердце. Чтобы напомнить о себе, возможно?
Я люблю дождь. И люблю человека дождя. Этот термин, появившийся после выхода фильма "Rain man", оказался мне очень близок. Несколько лет назад мне приснился сон, в котором человек дождя и я, мы стояли на набережной. С неба падал дождь. Я хотела сказать всё то, что столько раз говорила в дождь, в ветер, в пламя свечи, но не могла и слова вымолвить. И человек дождя понял это.
- Не пытайся. Не надо. Дождь скажет всё сам.
С тех пор я захотела стать дождём.