Ничего нет ужаснее необразованной само выражающейся молодёжи, - подумал я, проходя мимо расписного забора, у которого пристроился пишущий мальчик.
- Ну, вот сам-то ты знаешь, что пишешь? – вмешался я.
- Историю своего народа одной строкой, - лаконично ответил он.
И я не смог возразить. А прочёл внимательнее неоконченную рукопись молодого мыслителя и отметил про себя: «А что, может быть, он и прав…». А затем достал мел и деликатно внёс корректорские правки:
- В этом слове последняя буква, по всей вероятности, «й», а не «и»…
- Это если бы я говорил о ком-то одном, а я пишу о целом народе! – поправил меня мальчик и отнял мел.
Я побагровел. И мне даже стало обидно за Родину. Ладно бы один, но все.
- Неужели ты думаешь, что так было всегда? – на всякий случай спросил я.
- Да, я так думаю. Это же моя история, - на всякий случай ответил он.
- И то, правда, - осознал, сам себя не узнав, я. Почесал затылок, отошёл от забора и, отойдя, прочёл, но уже вслух:
«Чтобы вырваться на свободу, не обязательно заплывать за буи!»