Здесь яркое солнце не то, тут свежий ветер не тот,
И зима в городе бетона и пыли царит круглый год,
Не важно, что лежит под ногами, хоть зеленая трава,
Хоть опавшая листва, вечны здешние грязные снега.
И вроде кажется на вид: "Весна пришла, звенят ручьи",
Все так, но сумрак не согрет дыханием живым,
По спине опять крадется противный холодок,
В тени серых громадин таится властный смог,
Тьма, пряча гнусную усмешку, кривляясь, отступила,
Будто бы она боится столь показушного светила,
Сияющего, как с модного журнала глянцевой обложки,
Но глянец тех журналов, не секрет, пропитан ложью,
Насквозь, как и свет тот, что греет, но никчемен,
Мерзлого сердца лед, как ни пали, не стронет.
А льдышка в груди шепчет с каждой минутой все тише,
Лелея надежду, что, может, хоть кто-то услышит,
Скажет, наконец, те самые, так нужные сейчас, слова,
И вспыхнет жизни костер, что сберечь не смогла,
Ей нужно всего ничего, всего лишь малая искра,
Чтоб как феникс восстать и вновь сгореть дотла.
А пока я жадно ловлю редкие солнца лучи,
Прошу тихо у сердца: ты не молчи, ты стучи!
Пытаюсь тщетно успеть набраться тепла,
Так не хочется верить, что душа умерла.