Душа во мне наверно всё же есть,
и ею я к России стоек.
Черна она? Остался только прах?
А вкус ее весьма наверно горек.
Я прах, вода, и по весне земля,
и путь мой здесь, в России, вековечный.
Исподнее снимаю для Нее, и в новой жизни прахом обращаюсь.
Люблю Её, в России всё моё,
судьбой своей ни капельки ни каюсь.
Нет мне просторов на Сейшельских островах,
я лемехом , в мотыгах - эту Землю.
Какая есть - свята ли,в небесах,
в грязи теперь, такую и премлю.
Прости Отец, я грешен, стало быть.
И никогда не быть мне в белых перьях,
А счастье здесь, в России сохранить,
в житье моем , в Федосьях, да Лукерьях.
Спокоен, неотъемлем нам пейзаж,
дороги через поле луговое.
Исчезнет пепел смрадом многих саж,
останутся колосья и другое.
Другое будет лучше чем сейчас,
другое не покинет нас в надежде.
И я , сюда вернусь, тотчас,
как возвращался каждый раз, как прежде...
Ингвар Андварафорс (С) 2014