<<-- http://www.proza.ru/2014/03/08/1843
Проснулся - а голова моя уже заботливо согрета. Значит, Вит уже не спит. На часах - начало пятого утра.
У меня депрессия.
Я не знаю, зачем он это делает. Когда моя голова согрета - я ни писать не могу, ни читать, - потому что не воспринимаю текст, - ни учить языки, по той же причине. А значит, и слушать музыку нет смысла. Остаётся только лежать в тишине, и спать. И кушать, когда будят. Одно утешение - что в тепле и обласкан объятиями Вита. Если такова его любовь, то я уже не хочу быть любимым им. Мне никакой радости от того, что я любим.
Ощущать себя как пёсик на привязи, хоть и обласканный теплом, - жизнь теряет смысл.
Жить как растение - я не знаю, какова ему самому радость от того, что он приобрёл себе такую игрушку. Взял, и придушил без толку многогранную Личность. И смысл от такого приобретения.
Смысл вообще удерживать меня?...
Какой-то бессмысленный терроризм.
09.03.2014
-->> http://www.proza.ru/2014/03/09/2160