Мой отец – инвалид первой группы
Врос с семнадцати лет в костыли,
Так что с юности сильные руки
Две бессильных ноги волокли.
Веселился народ вечерами,
Разучившись плясать за войну.
Хорошо было тем, кто с ногами,
Только что было делать ему?
Вся деревня плясала и пела
Под гармошку и под патефон…
И смотрел он на пляшущих девок,
Словно видел мальчишеский сон.
В этом сне он еще был здоровым,
Полным веры и жизненных сил:
И хватало до лета коровам
Стога сена, что он накосил…
Он не клял мне судьбу свою злую,
Только я все как есть напишу:
За отца долюблю, доцелую,
Досмеюсь, допою, допляшу!