Рано утром, едва поднялось сквозь горы Солнце, хмурый парень собирал рюкзак. В него вложил нож-складишок, веревку, бутылку водки, сигареты со спичками и небольшую коробку, в который аккуратно были уложены бензин, керосин, свеча и масло. Зачем? А он и сам бы не ответил, спроси его кто. Но был он один, хотя был бы безумно рад живому общению. Характер, мать его... Он мешал просто заговорить с прохожим, спросить о дороге до десятого дома. Хорошо(хорошо?!) хоть, что в голове голос был, с которым вел парень длинные беседы, порой даже переспоривая незваного собеседника. Усе: вещи сложены, можно одеваться и в путь. Надев свой прикид - все черное средь белоснежной зимы, этот пешеход пошел. Куда? Куда... Во, стройка! Туда он и пошел. Заметь в этот момент лес или иное что - пошел бы туда. Но все же стройка.
И вот, пройдя бесконечно долгие 300 метров, ходок сей стоял пред засыпанным мусором и кирпичами подъездом. Из рюкзака вытащив сигарету, он вошел. Дым впереди него затмил и без того темное помещение, но стройка была вдоль и поперек облазана с другими пацанами, так что двигаться по ней мог чуть ли не на ощупь. Путь был на четвертый этаж, где находилось самое укромное место - пролом в стене, на которую навалились плиты. Вход был малозаметен, а пролезь кто туда - считай, что испарился с чужих глаз. Дым пуская, о****ал шел. Немного не доходя до дыры, он услышал странный шум, будто кто-то кирпичи крошит. Хмыкнув, вытащил нож. Не прогадал: тело находилось невдалеке, издавая храп и подергиваясь. Оно было сильно похоже на бомжа, которым и являлось, вероятнее всего. Задумчивый взгляд на сего спящего товарища вызвал мысль. Усевшись поудобнее, возмутитель спокойствия и сна достал водку и стал пить, вылакивая прямо из горла. Закусывая дымом, он провел за сим занятием минут десять, все поглядывая на мирно досыпающего мужика. Опьянение пришло быстро, ибо он был голоден. Мысль, что ранее зародилась, воспылала в мозгу. "Почему бы и нет?" - сказал он сам себе, после схватил нож и подошел к бомжу.
- Э, мужик, сон окончен! - сказал он, пнув того.
- Че, э, а? Пошел нахуй. - кое-как выдал бомж, даже не удосужив того взглядом.
- Че, блять? - парень уже пылал злобой, подогреваемый спиртом, - Я сказал: рота подъем! - выдал он, наступив мужику на пальцы руки.
- Аааа, бляя, ты че творишь, сука?! - выдал бомж, проснувшись и охуев. Опасливо косясь, он попытался вызволить руку, которую мучитель отпустил, злобно усмехнувшись. Поняв, что ситуация критическая, мужик озирался в поисках оружия. Хороший кусок кирпича. Сойдет.
- Тебе что надо-то? - спросил он, аккуратно тянясь к кирпичу. Решив, что так будет беспалевнее его взять, он сел на корточки.
- Пить будешь со мной, - кивнул на водку парень, - Что шары выпучил? Не люблю я один пить.
- Эээ, ну ладно... А лить куда? - немного охренев, выдал бомж, осмотрев бутылку.
- Из горла пей. Там как раз на тебя осталось.
- Лады, - довольно выдал бомж, смотря на полупустую бутылку даже забыв про кирпич, к которому почти дотянулся.
Отхлебнув, он поморщился – хорошее пойло, не паленое. Сделал еще глоток, он решил поговорить со странным пришельцем:
- А ты кто будешь вообще? Не видел тебя раньше.
- Я... Я - смерть.
- Чегоо?! Какая, нахер, смерть? Слышь, парень, тебе точно хватит, - недоуменно-опасливо глядя, сказал бомж, вновь вспомнил про кирпич.
- Шучу я. Шутки у меня такие. - Усмехнулся парень. - Курить хочешь?
- Шутник, ****ь. Не откажусь. Крепкие? Благодарствую, - сказал он, прикуривая.
"Аагркх!" - раздалось во тьме комнаты, слабо освещенной сквозь грубо заставленное кирпичами окно. Парень, поднося огонь к сигарете, резко выхватил нож и всадил бомжу в шею, быстро разрезая горло поперек. Полилась кровь, смешанная с подошедшей рвотой (как умудрился?) и выплюнутым хрипом. Всасывая последние порции воздуха разрезанной трахеей, бомж все же судорожно пытался жить, прижимая ладони к порезу. Но это было бессмысленно. И вот, окропив все кровью, он умер. Парень, все это время наблюдавший за агонией, с задумчивым видом рассматривая горло, очнулся. Ощущение того, что сделал нечто неправильное, нарастало в одурманенном мозгу. Но да ладно. Стащив с бомжа куртку, парень изготовил нож.
- Таак. Сердце! И как его достать? А, понял, - бурчал он, вырезая сердце.
Повертев в руках, решил его съесть. "Хм... Вкусно было бы, если прожарить хорошенько, но и так сойдет", - думал парень про себя. Поток мыслей продолжался: "Далее - легкое. Хотя не, слишком оно убитое смолами, невкусно будет. Что тогда? Пищевод? Тоже нет, разве что трахнуть его, гы. Почки? Ну их нахуй, мочой несет. О! Печень!" - взор упал на совершенно неподходящую бомжу печень - здоровую, без признаков цирроза и иных болезней.
"Странно... Как умудрился сохранить?" - подумал за завтраком парень, дожевывая сердце, - "А и пофиг, мне же лучше", - сказал он про себя, вырезая мягкий орган.
- Пришло время хорошего ням-ням, гыы, - выдал он вслух, вознеся окровавленные руки к потолку, - Время жрать! - после чего началось довольное поглощение трофея.
Усе, дело окончено. Закурив, сытый о****ал осмотрел свое творение: растерзанный бомж, лужа крови, куча бычков и недопитая водка. "Хм... И что со всем этим делать? Жалко бросать целый труп..." - задумчиво дымя, слушал он внутренний голос. Взгляд перешел на рюкзак: "Точно! У меня же набор есть",- довольную выдав лыбу, вспомнил он.
Достав коробку, он извлек содержимое: набор для коктейля Молотова, который давно хотел смешать и опробовать. Вылив водку из бутылки, пироньюфаг на глаз начал смешивать в ней жидкости. "Вроде точно..." - озадаченно выдал он, осматривая мутную хрень в бутылке. Взяв нож, отрезал от куртки бомжа лоскут, которым заткнул горло. Следующим шагом был бомж, для которого коктейль и готовился. Бармен дотащил его до дальней стены, усадив в середине неё, как цель. Отойдя в другой конец, он перевернул бутылку, чтобы намочить фитиль. Щелчок - и воспылала тряпка. Приметившись, о****ал запустил злосчастную хранительницу водки в бомжа, целясь выше головы. Попал! Смесь облила тело и тут же воспылала, придавая в полутьме зловещий оттенок трупу. Запахло едой, но вскоре трудами плохого повара.
- Мляя, надо было раньше додуматься - что я сырым ливер жрал? - недовольно выдал вслух одиночный затейщик, глядя на веселый огонь и не сильно довольного уголька.
Все было в дыму, посему пожарник выдавил кирпичи из окна, давая свет и воздух. Вскоре стало чуть лучше. Размяв шею, он направился к догорающему мясу. Сев рядом, он вытянул ладони к огню, улыбнувшись приятному теплу. Немного отогрев их, голодный о****ал стал пытаться отрезать кусок руки бомжа, пытаясь не подпалить свою. Кое-как он срезал кусок плоти, воняющей бензином и прогоревшей хорошенько, степени до 4.
- Мдаа, такое я есть не стану. Кто тебя просил так гореть? - пробурчал он недовольство бомжу, швыряя в остатки лича тому мясо.
- Ты хоть понимаешь, что я жрать хочу?! - злобно наорал повар-о****ал на безучастного мужика, принявшего негритянство.
Но тот не обращал внимания. Злобно закурив, парень стал думать, что делать далее. От бомжа толку не добьешься, а уходить не хотелось. Решил порыться в рюкзаке. На свет от пережаренного завтрака были извлечены: ручка, моток проволоки, куча бумажек, рубашка, веревка, прищепка, носок(ога, один) и конденсатор. Мда. Конденсатор полетел в огонь, весело взорвавшись вскоре после огненного крещения, очистившего его от греховной связи с током; из бумажки сооружен самолетик, весело полетевший в окно; рубашка же лежала рядом с ручкой, что зародило мысль. Но мысль была проста: изрисовав импровизированный холст ***ми и прочей сранью, он повязал его вокруг головы, издав при этом довольное улюлюканье. Проволока! Можно браслет сплести: "Слышишь, я браслет сплету!" - направился к бомжу голос. "Молчи-молчи, я все равно его сплету!" - опять стукнулся о стену голос.
Плести, правда, о****ал не умел, да и не собирался. Вернее, скрутил что-то наподобие *** с четырьмя усатыми глазами, но на этом и закончил. Вот и проволока отлетела в сторону, сбив прищепку, которая уже и не надеялась дождаться своей очереди.
"Веревка. Веревка-веревка. Веревка! Веревка? Вереееевка!" - напевал про себя поехавший, крутя ее. Пальцы сами стали вязать много раз вязанное: петлю скользящую. Готова. Глаза стали вертеть за собой голову, ища крюк или что-нибудь подобное. Нифига. Пришлось о****алу покинуть обжитую комнату и пойти по стройке, пытаясь найти основание для качельки. Долог был путь его, но все же нашел цель свою. Жаль, конечно, что это не труп принцессы, но тоже сойдет: дырка в потолке. Полы толстые, так что вес должны выдержать. Высоковато... Подтаскав немного кирпичей, плагиатор имени Смерти начал привязывать веревку. Трудновато было нащупать конец на полу другого этажа, но он сделал это (достижение открыто: рукожоп). Но вот печаль настигла его разум: петлю-то сделал одну, а качелька из неё плохая. Думал он, думал, да нашел решение: просунул в петлю шею и стал раскачиваться. Ноги соскользнули с кирпичей, и он повис, раскачиваясь по инерции. Разум начал покидать его, окрашивая лицо в красный цвет и рисуя цветные круги в глазах.
Эйфория окончилась, оставив после себя высунутый язык и обосранные штаны, как следствие обрадованного сфинктера, который воспользовался дарованной свободой. Труп мерно продолжал качаться, все с более угасающей силой.
Через три дня его нашли дети, решившие поиграть на стройке, несмотря на запреты родителей. Один упал в обморок, другой резво обшарил карманы воняющего и достал сигареты, которые довольно закурил. Пройдя дальше, он увидел останки бомжа, тут же проблевавшись, не вынеся смеси смрада. Немного подумав, он убежал, оставив друга в компании разлагающихся тел. Прибежав домой, он первым делом включил компьютер и зашел в ВоВ, где уже намечался рейд.
Второй, очнувшись, заорал и метнулся в другую комнату, где споткнулся о кирпич, который мог даровать бомжу жизнь. Пролетев немного, он уткнулся прямо в угли, под которыми сохранилось мясо и уже пировали черви. Не помня себя от ужаса, беглец поднялся и забежал в расщелину в стене, прикрытую плитами. Там он долго твердил что-то себе под нос, безостановочно смахивая седые волосы с глаз. Сердце юное не выдержало такого удара и капитулировало, остановившись.
Три трупа лежали на стройке, пока их не забрали и не отвезли к пьяному панатому менты, приведенные недовольным пацаном, которого оторвали от рейда. Родители пропавшего помнили, с кем ушел их сын, и пришли с вопросом к другу его, который сначала отмазывался, но вскоре раскололся, выдав все. Потом его ненадолго оставили в покое, и он вернулся к игре, но не судьба.
Бомжа и о****ала похоронили рядом, в безымянных могилах, а впечатлительного пацана - в хорошем месте кладбища, в дорогом гробу и огороженном месте, украшенным красивым памятником. Вскоре всех их доели черви, оставив лишь скелет.
Дома у о****ала карябался в дверь кот, которого давно не кормили.