***

Как-то пасмурно спускается утро ко мне в кровать,
Я подняться бы рад, да только свербит в груди,
Нету рядом тебя, чтобы мне рассказать,
Как отвратительно я слогаю, пишу стихи,

Как расхлябан, как неуютен, порою мерзок...
Да уж, ты не стесняешься в выраженьях,
Твой внутренний критик бывает довольно резок,
с ним я старался не допускать ошибок...

Я поднимаюсь, открываю мятые шторы,
Закрываю тут же, этот мир слишком грузен.
Я тебя вспоминаю  с каждым облаком, с каждым забором...
На полу лежит нитка от твоего ожерелья и много бусин.

Я наступаю, и эта бусина прямо мне в пятку,
Ты опять, хоть и косвенно, делаешь больно,
Помню, по утру ты готовила яйца всмятку:
На голое тело фартук...я возбуждался невольно,
Ты нежно шептала: сначала завтрак...

И вот целый день провожу в этих хоромах,
Для нас они были малы, для любви тоже кстати,
Вместе мы были гораздо больше, чем много,
Мы были целой вселенной, но помещались в кровати...