Роза удалась! Великолепна! Алый блеск лепестков, дымка росы, зелень листвы. Изящество фактуры, лёгкая нереальность, художественность воплощения сущего, истинно живого. Аромат, как будто струящийся сквозь холст. Нежность, любовь, мечта, изливающаяся в мир. Белый мистический, нереальный фон, как туман поглощающий холст, мастерскую, мироздание и даже Сотворившего всё сущее.
Художник обошёл холст, закрыл глаза, провёл ладонью по палитре, поднёс руку к голове и что есть силы сдавил пальцами лоб.
- Не то, не то!.. - бормотал он, не открывая глаз.
Мастихином он грубо, безжалостно хотел было просто уничтожить не один час создаваемое тонкими, изящными движениями кисти. Но сероватый грунт лишь снова привёл холст впервоначальное состояние и тут же, не дожидаясь пока высохнут белила второго слоя, широкие мазки бросили на тугую ткань контур дикого, изогнувшегося в агрессивной стойке животного. Взгляд поражал. Живой, надменный, прожигающий, целеустремленный, неотвратимо пожирающий беззащитно внимающего зрителя.
Бык. Красный бык, пышущий энергией Везувия, разрываемый изнутри атавизмом эмоций, готовый уничтожить всё и вся на своём пути, растоптать, разорвать.
Удовлетворение. Слабость. Усталость. Бокал вина в перемазанных краской руках. Минута. Две. Пять. Ни глотка не сделал художник. Всё стоял и смотрел на холст и изображенное на нём агрессивное и в тоже время никчемное животное.
Опустив сосуд на морщинистый дощатый пол, творец схватил кисть и от центра картины, закрывая тёмною пеленою быка, а под ним и розу, принялся рисовать черную дыру, поглощавшую Вселенную квадратурой куба...