Обычно придерживаюсь правила "мухи отдельно и котлеты отдельно". Потому на ПРОЗЕ.РУ проза, а на СТИХИ.РУ, стихи.
Но поскольку сиё сочинение как бы попадает под тематику раздела, то пожалуй один раз правило нарушу. Тем более, что в планах заменить его вариантом в прозе.
Сюжет знакомый и простой,
Про то баллады и напевы,
Как шут красивый, молодой,
Был вхож в покои королевы.
Запретный плод волнует кровь,
И мысли в облаках витали,
Как разгоралась их любовь,
В сем сказе - лишние детали.
Поскольку важен лишь финал,
Всегда найдутся доброхоты,
Их в спальне сам король застал…
«Случайно» воротясь с охоты.
Как очевидна здесь вина!
Попались, даже без погони…
Лицо, красавица-жена,
Стыдливо спрятала в ладони.
Король же бледен словно мел,
В реальность верить не желает,
Всегда находчив был и смел,
Как поступить сейчас - не знает.
-Убить обоих! Сладка месть!
К эфесу тянуться десницы.
Да вот сосед его… и тесть,
Войска, всё держит у границы.
Шута в темницу? Нет казнить!
Наградой плаха за «заслуги».
… и убиенный будет жить,
С ним рядом… в сердце у супруги.
От боли хочется завыть.
Спасает только сила воли –
Король обязан всё решить!
… и удержаться в рамках роли.
Вдруг рухнул на колени шут,
- Люблю! Не буду многословен,
Пусть четвертуют, пусть сожгут,
Но я один во всём виновен!
Вот же задача королю,
Любовь и честь, а долг в придачу!
- А знаешь, вас я не казню…
Я палачом тебя назначу!
- Уж лучше казнь! Я менестрель,
Чужие жизни брать не смею!
- Так выбирай! Делил постель -
Тогда и смерть разделишь с нею!
Был полон боли женский вскрик,
Скривил король в ухмылке губы,
Юнец потупился, поник -
И согласился в душегубы...
Зато сумел её спасти!
Пусть окропит он кровью руки....
Король окликнул, - Увести!
И, - Постигай, дружок, "науки".
Учился шут, презревши лень,
Прилежно натирал мозоли.
И вот настал тот самый день -
Его дебюта в новой роли.
В душе, натянутые в нить,
Трепещут словно струны нервы,
Кого велят ему казнить?
Кто головой на плаху - первым?
Ведут! Так вправду же, злодей…
И окрик, скрыть не в силах драму,
-Палач! Убей его! Убей!
Вчера, зарезал мою маму...
Взмахнул тяжёлым топором,
Палач, отбросив сантименты,
И вдруг, как в ясном небе гром,
Услышал он… аплодисменты.
Как трудно дрожь в руках унять,
От неожиданной награды,
Он о таких не смел мечтать,
Когда пел песни и баллады.
За что признание, успех?
Судьба меняет гнев на милость…
И казнь – убийства смертный грех,
Или святая справедливость?
Вот и отрада палача,
Не всё в его работе грустно,
Пусть топором, пускай с плеча,
Но можно здесь творить искусство.
И кровь, что алое вино…
Но что же сердцу так тоскливо?
Она смотрела в то окно…
И равнодушно, и брезгливо.
* * *
Бежали годы чередом,
Как под пером поэта строки.
У палача жена и дом,
Впрок были юности уроки.
Привык он головы снимать,
Секирой с плеч: убийцы, вора…
Но как-то стало наплевать -
На справедливость приговора.
Ничто не вечно под Луной,
Душа… и там метаморфозы,
Но что же дальше было с той,
Кому дарил любовь и розы?
Примерная жена и мать,
Да мужу верная опора,
И не рискуют вспоминать,
Ей случай глупого позора.
Напрасно в том искать печаль,
Как быстро слухи умирали,
Сверкнёт над эшафотом сталь,
Что посильней, любой морали.