Не буду писать о любви к тебе, если получится. Знал бы ты, как я себе надоела. Бывают дни, когда я себе очень нравлюсь: прохожу мимо зеркала и улыбаюсь. А сегодня видеть своё лицо не хочется. Завидую людям, болтающим о политике – они-то уж точно в себе разобрались, у них нет к себе ни вопросов, ни претензий, если рассуждают о том, в чём ни хрена не понимают. Особенно удивляют женщины. Только недотраханным интересна политика. А мне… да, мне не хватает секса. И после того, как я попыталась подумать о судьбах мира, в общем, час в ванной и свободна от глупостей.
В полусонном состоянии показалось, что писателями должны быть исключительно мужчины. Как-то у мужчин всё ироничнее, лаконичнее, умнее. Не у всех, конечно. Остальные девяносто девять процентов писателей-мужчин надо гнать с литературных сайтов, а книги их сжечь. Я бы хотела писать и думать, как ты, но не получается – члена нет и мозг женский.
Я способна только на идиотскую абсолютно женскую историю. О том, какая я стерва и дрянь, а ты строг, жесток и обольстителен. Там была бы другая женщина – прекрасная и умная. А я злая. И в своём рассказе я бы её устраняла. Иначе неинтересно. Ну, не дура ли? Придумать какую-то женщину, чтобы ненавидеть её и выглядеть не лучшим образом.
Плевать, как я выгляжу. Тошнит от прилизанных и книжно-благородных. Устроить тебе безобразную истерику. Кричать, что мне тебя не хватает, укусить за плечо, вцепиться зубами в руку. Быть неодетой и с растрёпанными волосами. Будешь такую любить?