Ночь. Ветер носил пылинки по дороге, то подкидывая их вверх, то опуская вниз, к самой земле. Вдалеке показалась фигура человека, угловатая, потрепанная походка, длинное старое пальто, шляпа, с изрядно поеденными краями, по всей видимости молью, какие-то сапоги, трость, с красивым узором на ручке, иногда проглядывали брюки.
Он приближался, шаг его был тверд, но усталый, спина немного сутуловата, шляпа надвинута вперед, отчего тень, падая на лицо, скрывала его. А человек всё шёл куда-то, шёл своей дорогой, никого не замечая, да и дорога в это время обычно пустовала. Вдруг незнакомец остановился, огляделся, будто за ним кто-то следит или крадётся, чтобы застать врасплох, остановившись, он повернул голову в сторону моря, вдохнул запах полной грудью, затем, опустив голову, что-то почертил тростью и возобновил путь.
Для чего он остановился, что чертил тростью и куда шёл? Странно всё это, любопытно.
Приближаясь, черты его становились отчетливее, яснее, на вид ему было около пятидесяти, лицо избороздили глубокие морщины, брови насуплены, тем самым создавалось впечатление, что он был чем-то недоволен, губы заметной тонкой ниткой расположились под носом, нос в свою очередь был довольно горд и чуть-чуть приподнят, из-под шляпы выбивались волосы, с благородной сединой, придавая хозяину достаточно почтительный вид, последнее, на что был направлен взгляд, так это на глаза, какие же они голубые, как небо в безоблачную погоду, такие глубокие, как морская пучина и такие добрые, смотря в них пропадали насупленные брови, морщины, возраст, они были молодые, не угасшие.
Обладатель столь выразительных глаз не считал их какими-то особенными, он-то созерцал их изо дня в день и настолько привык, что не замечал их такого прекрасного цвета. Глаза - душа человека, не зря так говорят, они отражают всю внутреннюю сущность, всю жизнь, кипящую или угасающую, всю боль, всю радость, они отражают всё. Тем временем, наш незнакомец всё шёл и шёл, он уже подходил к скале, как вдруг поднялся ветер и едва не сорвал шляпу с его головы, надвигались тучи, а он не торопился обратно, наоборот, наслаждался свежим воздухом, жадно дышал, впитывал запах моря, старался запомнить цвет туч, волн, бьющихся о камни и скалы, с такой ненасытностью пивался во всё, что видел, он как ребёнок, хотел видеть и знать всё и обо всём.
Пошёл легкий дождь, человек в пальто закинул голову назад и подставил лицо каплям, освежающим природу и его, медленно шагая по намеченному пути. Ветер усиливался, подрывая волны, сотрясая скалы и камни, а дождь поливал их всё сильнее и сильнее...
Чудак, в шляпе и с тростью, уже скрывался за поворотом скалы, дождь всё также проливал нескончаемые запасы воды, казалось, что он задавал вопросы, а чудак отвечал, у них был разговор. Дождь был его приятелем, который всегда готов выслушать, всегда готов прийти по зову, всегда готов помочь.
Так и шли, незнакомец и дождь...