В пустой зябкой тишине часы бьют полночь, встаю с постели, подхожу к окну, распахиваю его, желая напиться ночным свежим воздухом. Город спит, и тихо-тихо, чтобы никого не разбудить крадется по черному небу осень. А внутри меня кричит сердце, оно ненавидит чужие письма, ненавидит тебя и ее. Как быстро все меняется, как наскоро затягиваются, казалось бы, смертельные раны, как фальшиво улыбается луна за окном. Хочется расколоть ее вдребезги одним плевком, пройтись по осколкам, собрать их в кучу и похоронить, как похоронили когда-то его! Знаешь, а ведь это очень больно, читать чужие письма и понимать, что они адресованы не тебе, что они никогда не будут адресованы тебе! Никогда! И в какое бы количество конвертов они не были запечатаны, за какими замками они не лежали, проблема в том, что они есть. Они были до меня, и останутся после.
Я последний ангел на твоей земле, и я не могу улететь, потому что опалила себе крылья.