Владлена жила в старом ветхом доме с высокими потолками где-то недалеко от станции метро Архитектора Бекетова. Выходя на улицу Пушкинскую, она терялась среди толпы, сплевывая на спину каждого, кто носил украинскую символику. Последнее время количество "жовто-блакитних" увеличивалось, а плевки в спину становились уже не столько идеологически сформированным действием, как чувством долга.
Все шло к тому, что людей становилось все больше и больше, они объединялись, при встрече хлопая друг друга по плечу, а во рту Владлены уже все пересохло от многочасовой непрерывной работы. Она не могла ни говорить, ни плевать.
-Что с вами? Вам плохо?
-Воды...
-Дайте кто-нибудь воды!
Владлена жадно сделала несколько глотков и посмотрела на человека, сделавшего ей одолжение. Кивком головы она дала знать, что учла его вежливость.
Парня кто-то позвал и, накинув на плечи рюкзак, он побежал вперед. На брелке развевалась сине-желтая лента. Владлена с новыми силами собралась для атаки. Она уже готовила свой Коктейль Молотова. Но тут подул ветер, и затравленная ядом слюна оказалась на щеке девушки...
-Ну, что же вы сами на себя плюете? - спросил старик, видевший всю картину.
По небу пролетела стая ворон.