(глава из романа "Сильвёстров день")
Восемнадцатого февраля, как раз в день Агафьи-коровницы (голодухи) выпала Алисе поездка в столицу края. День выдался на славу. Скрипучие морозы, вплоть до Агафьи трещавшие в углах дома по ночам, вдруг закончились. Потеплело сразу градусов на двадцать. Лохматые стайки воробьёв радостно чирикали в кронах кустарников. Запахло весной. Даже не верилось, что ещё вчера город стыл в морозной дымке. Алиса купила билет на автобус, вышла на посадочную площадку. Солнце старалось вовсю.
-Вот и подарок мне в дорогу! – решила Алиса.
Прибыть на место надо было к концу дня – в библиотеке на улице Чернышевского должен пройти поэтический вечер. Дорога пролетела незаметно. Вечер удался. Алиса почитала свои стихи из подборки «Реальность, как она есть». Но самым интересным оказался диалог с местным поэтом из молодых. Пиит сетовал на то, что критический и даже (криминал!!!) мрачный настрой старшего поколения «отравил» его творчество.
-То, что вы прочли, это констатация сегодняшних фактов, - заявил сочинитель. – А где же будущее? Где позитив?
Алиса не стала вдаваться в споры с юношей. Знала – диалог затеян им не для поиска истины, а всего лишь ради демонстрации собственных достоинств. Молодой организм всегда занят лишь собой. Кругозор в таких координатах не даёт «мастеру-поэту» видеть реальность, а уж тем более то, что будет завтра. Молодому мнится позитивное будущее, непременно позитивное! И что с того, что ни одного ростка желаемого пока нет в пределах видимости. В пределах невидимости – тоже! Знала, знала умудрённая колючей проволокой опыта Алиса, что правда молодому организму не нужна и даже вредна.
-Ну, увидит, поймёт он эту правду – и что?! Как ему жить с этой правдой? Как сокрушать Вавилон реальности?
На обратной дороге написала Алиса, вернее сочинила в уме, вот такое стихотворение:
Праправнуки
Пишут стихи под копирку друг с друга,
Все – однояйцевые близнецы.
Стреляют в старших из одного и того же лука,
Но мишень – Богородица и святые отцы.
Светлое будущее где-то рядом –
Вот-вот, ещё один поворот!
Прапрадеды их – бойцы продотрядов –
Вот так же крушили храмы
За годом год.
Как поётся в пионерской песенке: «У матросов нет вопросов, у матросов нет проблем». Если бы проблемы вдруг народились, то какие же это были бы матросы?! Пусть рЭволюция умов идёт своим чередом. Так думала наша героиня, возвращаясь в родной городок. А дома возникло ещё одно стихотворение – вослед первому:
Всё идёт как надо, своим чередом.
Поэты хвалят друг друга в поэтическом гетто.
Не из любви построен их фарфоровый дом –
Просто надо быть – ну, хотя бы где-то.
Что поэты?
Теперь и поэт – содом.
Время протащит по рельсам, расплющит лица.
Вот и этот новый фарфоровый дом
Будущим революционерам –
не пригодится.
Бросит кто-то из них мимоходом: «Долой!»
Прах забытых слов над водой развеют.
Был новый кумир – стал обычной золой.
Левой, левой! Ещё левее!
-Иллюзии правят миром. Без них, без этих радужных мыльных пузырей, мир давно бы погиб, - думала Алиса.
И знаешь, друг мой, ведь она поняла это давно. Просто поэтический вечер ещё раз напомнил нашей героине, что человек подобен младенцу, который не выпускает изо рта пластиковую соску, воображая себе, что это мамка.