Что же сгорело?

               

  Я сидел на камне, на берегу Финского залива. В лицо светило яркое и ласковое первомайское солнце. Доносился плеск набегавшей волны. У моих ног пылал маленький костерок. Да не костерок  это был, a какой-то ритуальный огонь. Горели письма любимой женщины, когда-то любившей меня. Горели они на том же месте, где когда-то мы с ней разводили огонь, который так и не перерос в очаг. Да, определённо костру разгораться не хотелось.
  А теперь горели её письма, полные любви, страсти и желаний. Такие письма оставлять после себя не хотелось и рано или поздно их необходимо было уничтожить. Вот они и горели.
Грустное это зрелище. Бумага сначала темнела, потом от боли заворачивалась в рулон, загоралась и горела ярким и горячим пламенем. Таким же горячим, как была её любовь.
  Когда, показалось, что всё сгорело, я поворошил пепел. Снизу, из-под пепла, наверху, оказалась нетронутая огнём бумага. Верхний листочек по краям уже горел. Ближе к середине бумага пожелтела от жара. Самый же центр её долго не поддавался огню, и я успел прочитать последние строчки: «…очень люблю тебя. Нежно целую, твоя Любушка».
  Эти слова были последними. Это всё что оставалось. И я подумал: что же горит в огне? Бумага, слова или что-то большее?
  Я поднял голову и посмотрел на набегавшую волну. По воде плыли два гордых красавца-лебедя и с любопытством, как показалось, поглядывали на меня. И мне захотелось спросить у них:
– А у вас-то как? Также всё нелепо и глупо? Или всё по-другому?