Моё тело -- сортир для чиновников; мнений куча -- мысль разлетается.
Убегаю от вас всех в сторону -- похож на дрожащего зайца!..
Волки гонят меня по глухой степи, я слышу каждый их шорох;
Мерзость дней превращает весну в стихию: охотник готовит порох...
А потом ощущаюсь я деревом, которое пилят устанно --
Они пилят меня поздно вечером, а потом с утра -- очень рано.
Им везёт -- я вообще не сплю, а ещё я с корнями играю.
Жаль, что я не кузнец -- мечей не кую... Так бы к чёрту их нахер я сплавил!
И теперь я -- Земля; и во мне глубоко роют люди хладны могилы.
Танки чешут меня, а немая заря играется с бликами мило...
Свет прознает меня, но потом мне тепло, а потом мне очень больно --
Это люди в меня вновь сажают зерно; люди смерть ищут добровольно!
Но, поверьте мне, я никогда бы не хотел бы стать человеком:
Постоянно считать те дукаты, что принято звать монетами.
Не хотел бы я рыть могилы, не хотелось калечить жизни,
Не хотелось бы быть солдатом мне; ложь это: "Служу Отчизне!"
Здесь убийством зовётся свобода, а убийство зовётся здесь смертью;
А убийцы ли люди в погонах? Да, убийцы они; мне поверьте!
Где война, там нет развлечений; где война, там нет свободы.
Кто придумал войну, а? Простите, но придумали её уроды!
А красавцев здесь ненавидят -- они так отличаются,
Что ваши тупые мозги, блин, неожиданно отключаются...
А потом вы несёте бред этот: "Войны в массы! Войны в народы!"
Сходите уже на фильм: там касса и жизнь уродов!
Так зачем мы бежим так быстро туда, где все погибают?
Потому что угрозою числа с неба, с туч с наших яро свисают!
Пожалуйста, себе помогите; очиститесь от этого бреда:
Ведь не вы это, это правители зубами ищут победу!..
А я вновь превращаюсь в зайца и бегу от вас в эти дали,
Что взорвутся однажды с нами: погибну я вместе с цветами.
А заря в небе алая, алая, раскинет чёрные тучи,
И, возможно, лишь один очень яркий возникнет в том небе лучик...