Нас время несёт
бурным горным потоком
сквозь дни и желанья,
пороги событий.
То гонится солнце
за нами с востока,
то сами за солнцем
готовы поплыть мы.
В людской толчее,
в коробах электричек
спешим,
лишь успеть бы
к зелёному глазу.
И ритм нам привычен,
и темп нам привычен,
и в речи графитом
очерчены фразы.
Торопим мы время
и годы листаем.
Гремят поезда,
и трещат мотоциклы,
а где-то ромашки
опять расцветают
в спокойном,
природном своём
биоцикле.
У них совещаний нет
и планёрок.
Есть утро и день,
и ночная прохлада,
за поворотом-
горбатый пригорок
и белая пена
цветущего сада.
Туманы, налитые
в чаши-низины,
октябрьской листвы
разноцветная россыпь.
Есть синие вёсны,
студёные зимы,
есть жаркое лето
и щедрая осень.
А мне снова снится
далёкий прапрадед-
коса голубая
взлетает упруго,
и прадед,он бочку
дубовую ладит,
и дед мой-
крестьянин, идущий
за плугом.
Над ними высокое
мудрое небо,
как око вселенной,
бездонной и вечной,
а руки их пахнут
землёю и хлебом,
ромашкой и потом-
горячие плечи.
Пора бы и нам,
странным детям природы,
остановиться и
оглянуться.
Судьбою отмеренные восходы
увидеть,
ромашкой весенней
проснуться.