Я люблю улицу Полтавский Шлях. Она прокурена трамваями и маршрутками, на ней торгуют пивом, пиццей и телом, здесь много асфальта, бетона и проволоки, а местные сумасшедшие затерялись в толпе себе подобных. Мне кажется, что когда ты окружен подобными вещами, ты не можешь не быть не испорченным, в тебе должна быть хотя бы капля цинизма, скептицизма, алчности и других порицаемых этой планетой внутренностей человека, отдающимися на рынке за бесценок наравне с свинными ушами и куриными потрохами. На моей улице свои бабочки, свои паханы и своя пыль. Когда ты вдыхаешь, это крепче сигарет без фильтра, которыми так кичатся старшеклассники на школьном дворе. Легкие погружаются во мрак, а радужка глаза становится серой.
Я шла, думая об очередном чизбургере и стакане кофе с молоком, с которыми меня разделяли пара сотен метров. В определенный момент я повернула голову направо, уставившись на застекленный второй этаж тренажерного зала, что уже стало хорошей традицией. Там видно, как кто-то бегает на дорожке, берет жим или просто трясет булками, прыгая на скакалке. Это как удар в область паха от идущего на встречу убийцы: ожидаешь, надеешься, получаешь. Мне нравится смотреть, когда кто-то трениться - это весело и очень естественно для того человека, который обожает глазеть в открытые окна (это я все же про себя). Кто-то любит виски, кто-то Джона Ленона, а я люблю глазеть сквозь стекла. Обычно я иду размеренным шагом, поэтому у меня есть до 10 секунд, чтобы выплюнуть жвачку, оценить ситуацию в тренике и сменить трек на плеере.
Когда ты идешь по Полтавскому, ты находишься в эпицентре города, которому плевать на все существующие или несуществующие к нему чувства. Ты просто идешь к поставленной цели, особо не парясь о том, что буде дальше. Ты ведь знаешь, что относишься к числу, тех отверженных, слившихся с тенями похожих силуэтов.
И тебе остается всего пара десятков метров, когда ты думаешь, что все вроде бы ништяк и этот день будет закончен с оценкой "отлично" и ты радостно побежишь к маме, похвастаться этим глупым достижением...но ты видишь мертвую кошку, которую переехал какой-то джип или копейка, не важно (не хочу здесь никаких клише), и понимаешь, что это куда хуже, чем черная кошка, перебежавшая дорогу.
А твоя цель становится всего лишь дыркой в кармане куртке, и к горлу подступает комок блевотины, который тебе удается сдержать.
И ты переключаешь трек на плеере, что уже не входило в твои планы, и бежишь вперед, еще больше обожая эту улицу. А впереди тебя Центральный рынок.