Есть у поэтов дар подслушивать пророческое.
Не знаю, какие жители Пространства надиктовали Виталию Коротичу мистическую драму «Переведи меня через майдан».
Не знаю, как и чем он услышал этот текст, только спустя сорок лет, «майдан» пришел в нашу жизнь.
Да, таким как у Коротича. Со смешением времен и судеб, банальщины и вечности, самоотверженности и алчности, искренности и подлости. Там смешалось всё. Всё, что есть в мире людей и в мире нЕлюдей.
И получилась адская смесь.
Она варилась, дымила, кипела, взрывалась, выплескивалась. И задевала всех. По-разному. Каждый реагировал по-своему, как знал, как умел, как получалось.
И она сварилась. Каждому жителю страны досталась своя чаша. И испить ее придется всем, без всякой скидки на величие и убожество, пол или возраст. И стране в целом досталась своя. Большая и последняя.
Сказать, что никто не знает, что будет с ним после того, как этот напиток будет выпит до конца – это не сказать ни чего. Кому-то этот напиток покажется отравой, а кому-то эликсиром, Кому-то мутной водой, а кому-то живительным соком – не важно. Абсолютно не важно, ибо ни кто не знает, что он принял внутрь на самом деле.
Адский напиток тем и ужасен, что на самом деле, это совсем не то, чем кажется. И никто из принявших не знает, что этот напиток сделает с ним завтра.
Никто.
Кроме пророка.
Как там, «последнее предложение самое главное»? Верно. Оно самое главное.
«А поля не было, где кончился майдан»