Такое безумное утро, куча мыслей. Всю ночь думал, в чем все-таки заключается русская идея. Мял подушку полночи и не пришел к ответу, к утру нашел сил встать, спросил у подруги. В ответ услышал: «Ты что, Бердяев что ли?».
Может быть и Бердяев, но совсем не с тем ходом мышления.
Русская идея, скорее, состоит в годовых запоях и призрачной силе в рабочей форме.
Выпил еще пару чашек кофе, сбрил усы, долго думал о вечности. Люди с соседнего дома словно наблюдали за мной, но никто не тыкал в меня пальцем.
Телефон молчит уже пару суток, беспокойство мучает. Выхожу в подъезд, курю сигарету и прихожу к слайду в голове – мой дом возле моря, но я в нем один. Мысль о том, что кто-то будет жить там со мной, стала отрицательной.
Когда же кончится зима? Сколько еще я буду жить в рутине? На сколько меня еще хватит? Это вопросы времени. Я все так же пытаюсь избежать взрослого мира и представляю, что моя работа – это игра, а зарплата лишь приз. Придумываю каждый день себе разные роли, каждый день новая жизнь, новая судьба и новый конец. Разные люди, а внутри все тот же человек. И даже красивые женщины заставляют меня становиться камнем. Ведь вокруг почти не осталось тех, кто скажет мне что-то умное.
Этот век создан не для меня. Через пару минут я вновь выйду в эту игру, так и не подведя итоги.
Игра – это моя мука, но ведь в ней я так часто становлюсь победителем.