Нет в поэзии голых веток,
И, поэтому, неПоэтов,
И напыщенных неПоэток,
Попрошу не роптать об этом...
Между междометий вкрапляя "кровь",
Торопясь, подумает про берёзы.
Видимо, такая к себе любовь -
Розы и мимозы... морозы, слёзы...
И зачем же думать об этом вновь(снова),
Ведь, сосновой банальной рифмы
Хватит на морковь, пусть - не в глаз, а в бровь,
Лишь бы побыстрей обойти все рифы...
И стихи - как право на выходной.
Лучше бы с размаху пойти на дно,
Или, лечь под поезд на полотно,
Чтоб, хоть раз, да, слово найти одно.