Черт меня дернул пойти на этот треклятый поэтический вечер.
Во-первых, потому, что я терпеть не могу стихи, и обожаю поэзию.
Во-вторых, потому, что не знаю, как одеться.
И в-третьих, потому, что совершенно не умею вести себя на людях.
Я начинаю краснеть, злиться, хамить, психовать и всячески отторгать от себя общество. Поэтому я напиваюсь.
И этот раз не стал исключением. Мы вдвоем с моей спутницей не успели усесться за столик, а я уже заказала виски. Люди вокруг пялились с непониманием и легким налетом презрения. Чертов стакан мне несли, казалось, целую вечность. Голова начинала болеть. Напротив меня сидела премерзская девица и показательно размешивала чай. Я осознала, что если не выпью сейчас же, выплесну весь этот чертов чай на её образцово-показательную рожу.
Наконец-то мне принесли мой стакан с янтарной жидкостью. Я выпила, и мне сразу же полегчало: по крайней мере теперь я могла выносить тех, кто вокруг. Обрадованная, я заказала еще стакан…
Вечер молодых дарований. Юных поэтов местного разлива. И все они считают себя такими талантливыми, творческими, состоявшимися в жизни личностями, что сидеть среди них на трезвую голову было бы абсурдно.
Они пили чай, и с молчаливым укором косились в мою сторону. Я пила виски и пыталась смотреть только прямо.
А потом они начали читать свои стихи… Все по очереди.
А я все пила виски. А они все пили чай и смотрели на меня так, будто мне здесь не место.
Водоворот стихов, состоящий из ничего не значащих и никак не связанных слов, лился дальше. А я все пила и пила, без остановки и отдыха.
И знаете, после восьмого стакана я смотрела на них всех так, будто им здесь не место. И, безусловно, была права.