Счастье в мелочах, жизнь в деталях, случайности не случайны и Она любила белые ирисы...
Мысли, единым потоком из моей головы, не судите строго. Буду рад, если что-то Вам понравится**)
Мы встретились. Так случайно. В топкой дымке зимнего вечера. На шумной улице, полной торопящихся людей. Они куда-то бежали, спешили, пытаясь, успеть что-то сделать, не замечая простых истин.
А ты шла медленно, размеренным шагом в черном пальто, а твои темные волосы струились по ветру, как шелковый шлейф.
Мы встретились. Наверное, должны были встретиться. Такова воля судьбы. Свести, чтобы потом разлучить.
В нашей жизни не бывает случайных людей. Все они приходят с определенными целями, они что-то приносят в нашу жизнь. Учат, показывают, предают. И когда человек выполнил свою миссию в твоей жизни, он просто исчезает, как сигаретный дым в топке этого тихого зимнего вечера.
Тебе суждено было научить меня жить. И исчезнуть также внезапно, как ты и появилась.
Я стояла в сторонке, у витрины магазина, пытаясь подкурить тонкую ментоловую сигарету спичкой. Но она все не хотела разжигаться. Тогда ты, замедлив шаг, подошла ко мне и протянула маленькую золотую зажигалку.
У тебя были тонкие пальцы с короткими аккуратными ногтями. Из-под широкого рукава пальто выглядывал золотой браслет. Ты не сказала ни слова. Просто молча протянула свою зажигалку.
Я взяла ее. Повисло недолгое молчание, но оно не было не комфортным. Молчание между нами было уютным, почти таким же, как вечер у камина с потрескивающими дровами в огне и бокалом вина в руках.
-Спасибо,- а ты продолжила молчать. Твои глаза, я никогда не забуду тот медовый оттенок твоих глаз. И они блестели, как у кошки.
Я вернула тебе зажигалку. Ты также стремительно убрала ее в карман своего черного пальто. Сумка через плечо, удобные ботинки, огромный радужный шарф.
Я улыбнулась твоему шарфу. Он, как бы заранее говорил о тебе все. Изящной женщине в широком черном пальто и с радужным шарфом на шее.
Ты кивнула мне и все также медленно и неспешно отправилась дальше.
Я никогда не славилась своим внимание к мелочам. А сейчас…Я заметила даже нотки духов, оставшихся после тебя в вечернем морозном воздухе. Это был белый ирис.
Несколькими секундами ты заставила меня обратить внимание на мелочи. Твое черное пальто, удобные ботинки, шарф, золотой браслет, сумка через плечо и аромат белого ириса.
Мы не встретимся вновь? Или встретимся еще? Кто даст ответ. В моем кармане зазвонил телефон. Голос мамы, спрашивающей, скоро ли я буду?
Я нехотя и даже как-то лениво отправилась на автобусную остановку, чтобы попасть домой.
Снова вечер. Пару дней до Рождества. Еще больше суеты на улице. Крики и смех. Запах бензина и ароматы выпечки в морозном воздухе этой улицы. Этого города. Город превратился в один огромный комок суеты.
Я снова стою на углу, у витрины. Все так же пытаюсь поджечь сигарету спичками. И надеюсь. Надеюсь, что снова увижу твой радужный шарф из-за угла.
И это свершилось. Мы снова встретились. Ты также неспешно шла по улице. Все в том же черном широком пальто, радужном шарфе. Все тот же шлейф темных волос и сумка через плечо. Ты и суета города. Вы будто стояли по разные стороны этой жизни. Между вами стена.
Проходя мимо меня, ты также, как и вчера остановилась и протянула зажигалку. Я взяла ее. Твои ногти выкрашены в черный, а на тонких пальцах нет украшений. Снова молчание. Такое же уютное, как и вчера.
Я поджигаю, закуриваю. Ты смотришь на мою руку, возвращающую тебе зажигалку. И уходишь, оставляя по себе аромат белого ириса.
А я опять достаю звенящий телефон и говорю маме, что скоро буду.
Так случилось и на следующий день. Угол-витрина-спичка-я-сигарета-зажигалка-молчание-твои медовые глаза-кивок-радужный шарф-аромат ириса-телефон-мама… По кругу…
Сегодня Рождество. А значит, суета достигла своего апогея. Я опять стою на углу. Опять с сигаретой. Опять со спичкой в руках. Я жду. Я жду, пока не увижу тебя и твой радужный шарф. Ты идешь так же медленно и неторопливо, вдыхая этот воздух, вкушая жизнь, не спеша и величественно.
Увидев меня, ты останавливаешься, достаешь зажигалку, но сегодня что-то не так, что-то в тебе изменилось. Твоя улыбка. Она обращена ко мне. И Твои пальцы касаются моих, когда ты протягиваешь мне зажигалку.
-Спасибо
-Счастье в мелочах,- отвечаешь ты. И я завороженно слушаю твой хриплый голос. Он наполняет вечерний воздух собой. И твои первые слова.
-Не знаю,- хочу казаться тебе умнее, чем есть.
-Счастье в мелочах,- повторяешь ты и улыбаешься, глядя прямо мне в глаза.
-Наверное.
-Не замечала?
Я отрицательно киваю. А многое ли мы замечаем? Нет, дальше собственного носа мы не видим ничего. Суета и быт. А жизнь проходит мимо в погоне за призрачными богатствами, славой, фальшивым блеском.
-Счастье в мелочах,- повторяешь ты – ты каждый день стоишь здесь и каждый день ты держишь эти спички, которые не хотят зажигаться. Ты каждый день ждешь здесь чего-то. А может меня? А я каждый день достаю зажигалку, протягиваю тебе. И это молчание между нами. Оно красноречивей тысячи слов. Оно громче любви, оно уютней теплого лета. Это и есть счастье. В мелочах. Мы живем, дышим, соблюдаем ритуал. Такой неспешный и смешной со стороны, но он только наш. Ты просто еще не поняла, что счастье в мелочах, хотя уже ощущаешь его. Ведь ты здесь.
-А ты почему здесь?
-Не знаю. Я заметила тебе еще в самый первый раз. Люди вокруг тебя копошились, как муравьи, а ты стояла и тратила такое драгоценное в их понимании время на глупости в их же понимании. Ты смотрела в небо и пыталась подкурить нерадивую спичку.
-И я заметила тебя. Все в той же суете, ты плавно двигалась в вечерней дымке воздуха и твой радужный шарф, и широкое черное пальто, и сумка через плечо, и аромат белого ириса.
-Я люблю белые ирисы. Они нежные и трепетные. Их аромат едва уловим, он ненавязчив. А их красота весьма неброская, по сравнению с розами, но она во сто раз прекрасней.
Разговор был легким, как воздух. Но он был наполнен смыслом. Ведь не в ирисах и шарфах дело, не в спичках и зажигалках. Дело в нас с тобой. В тебе и во мне. В жизни. В вечной суете сует бытия. О людях, которые, как неброские ирисы, но во сто крат прекрасней красавиц-роз.
-Ты напоминаешь мне ирис,- вдруг сказала ты. А я смущенно опустила глаза.
-Спасибо
-За что, глупенькая,- улыбнулась ты – ты просто еще не знаешь себя, свой красоты. Как у белого ириса. Неброское, но цепляющее не тело, ибо цепляющее душу.
-И давно ты любишь ирисы?- пошутила я.
На диво она поняла меня.
-С самого момента прозрения, что счастье в мелочах. Это ментол?
Ты указала на сигарету.
-Да
-Мне нравится запах ментола и табака. Как тяжесть и легкость, как бремя и освобождение.
-Никогда не думала об этом
-А ты подумай. Человек не зря отдает предпочтения чему-либо. Сигареты с ментолом, твои рукавички с жуком, удобная обувь, любимый сок. Все это говорит о человеке, больше нежели самое огромное эссе на тему: «а что во мне примечательного»?
-Почему ты заговорила со мной? Из-за того, что сегодня Рождество?
-Нет, просто так не могло продолжаться больше. Наш ритуал исчерпал себя. Наше молчание сказало больше слов. Настало время говорить.
-Все из-за того, что ты любишь белые ирисы?- улыбнулась я.
-О, да я очень люблю белые ирисы!
Мы стали подругами. Нет, не так. Мы стали друг для друга всем, целой Вселенной, Вечностью, Светом.
Ты учила меня счастью в мелочах, жизни в прекрасной малости. А я учила тебя быть открытой со мной.
-Ты знаешь, что мы должны сказать спасибо твоим спичкам,- сказала как-то ты в один из теплых летних дней. Моя голова покоилась на твоих коленях, а твои музыкальные пальцы перебирала мои волосы.
-Да, теперь знаю
-Случайности не случайны,- изрекла ты, а мне вдруг стало не по себе.
-К чему это ты?
-Ничего, глупенькая моя, просто мысли вслух.
Май. Цветут сады. Ароматы яблонь упоительны и чудесны. Высокое небо. Суета…
А меня больше нет. Радость кричит каждой птицей, а внутри меня кричит раскаленным железом боль, выжигая шрамы на душе.
Твои бледные тонкие руки-плети. Твои обескровленные губы и шлейф шелковых волос. На фоне больничного белья. Твоя жизнь медленно угасает, забирая и мою, заодно. Мой Свет, Моя Вселенная, Моя Бесконечность.
-Ты здесь,- тихим и слабым голосом говоришь ты.
-Конечно, милая.
-Глупенькая, не плачь. Ты же понимаешь, что так должно быть. Случайности не случайны, родная моя.
Так вот к чему были ее слова тогда.
-Наклонись,- шепчешь ты, и я наклоняюсь, вдыхая аромат белого ириса – счастье в мелочах, помни это - ты целуешь меня так нежно и трепетно, как лепестки ириса.
Ты больше не приходишь в себя и через два часа, злобный врач констатирует твою смерть от острой лейкемии. Выражает свои соболезнования, но они мне не нужны. Мне теперь ничто не нужно.
Я бреду на тот угол, у витрины магазина. Наш с тобой угол. Я снова пытаюсь, курит, но на этот раз у меня твоя зажигалка. Слезы застилают глаза, а душу медленно, по капле, высасывает боль, заменяя зияющей пустотой.
Теплый осенний день. Золотые листья и синее небо. Но несмотря на тепло, ветер порывами приносит холодные потоки.
Я иду, а в руках у меня букет белых ирисов. Их аромат сводит с ума, заставляя сердце заходится от боли, напоминая тебя.
На мне твой радужный шарф и твоя зажигалка в кармане.
-Ну, здравствуй, родная,- говорю я, обращаясь к могильной плите.
-Я принесла тебе твои любимые белые ирисы. А ты знаешь, в этом году мои рассказы будут опубликованы, а мама наконец-то нашла свое счастье с прекрасным мужчиной. Она тоже скучает по тебе. А, я как скучаю. Ты видишь, твой шарф у меня? И мне больше не нужны спички? Твоя зажигалка у меня, смотри?
Ответом мне служит лист шелест опавшей листвы. Я опускаю букет, целую надгробье и медленно ухожу. Я продолжила жить, я нашла в себе силы, так хотела ты. Ради тебя, любимая. Понимаешь, ради тебя!
Зима-вечер-угол-витрина магазина-зажигалка-сигарета-радужный шарф-я-но-нет-ТЕБЯ. А я все жду, что снова увижу тебя из-за угла, плывущую по воздуху, возвышающуюся над суетой сует. Но нет, этого не будет. Ты ушла, но ты научила меня трем вещам:
-Счастье в мелочах;
-Случайности не случайны;
-И белые ирисы, подумайте сами, почему?
Да, потому что она любила белые ирисы…