Ты как книга. Книга, которая совсем случайно попалась на глаза, в неприметной серой обложке, на письменном столе среди вселенского хаоса раскиданных вещей и других книг. Книга, которую я открыла и начала читать по ошибке. Начало книги было совершенно не увлекательно, но я читала, от скуки или упрямства – не бросать же на полпути! Ближе к середине эта книга стала меня занимать, во мне проснулось любопытство, может быть, даже странный азарт. Сейчас, дочитывая эту книгу, я понимаю: она восхитительна и божественна. Она стала любимой. Перед ней померкли все предыдущие читательские переживания: они затерлись, забылись и стали не нужны. Я не хочу, чтобы повествование заканчивалось, и не в силах оторваться от чтения. Я перечитываю фразы по нескольку раз, наслаждаясь каждым оборотом и тем самым продлевая процесс чтения. Слова, метафоры, стиль – идеально все настолько, что создается впечатление, что ее писала я... Я влюбилась в тебя. Знаю, что пора дочитывать; пора, наконец уже, перевернуть последнюю страницу… Но не могу пересилить себя. Еще не закрыв, я уже хочу перечитать эту книгу. Ты зацепил меня, но я не скажу тебе об этом. Я не хочу терять тебя, хоть и придется это сделать. Невозможно вечно читать одну и ту же книгу – и любимое надоедает, когда пресыщаешься сполна. Мне пора вернуть книгу на полку, может, кто-нибудь другой захочет прикоснуться к твоей тайне. И знаешь, я буду ревновать, потому что хочу, чтобы эта книга всегда была только со мной и чтобы можно было возвращаться…
Я скучаю по тебе. И эти 217 страниц нашей переписки – прости, нет слов…
"Даже из единственной метафоры может родиться любовь..."