Сначала их читали нам.
Потом мы стали читать их сами себе.
Чуть позже мы стали читать их своим детям...
Добрые, поучительные, местами страшные, где мы все закрывали глаза, чтобы, открыв, послушать, что уже все хорошо.
Потерявшиеся - нашлись, обиженные - уже вознаграждены, зло повергнуто, добро победило.
Мы просили повторить понравившиеся эпизоды, нам снились любимые герои.
Мы до сих пор помним цвет обложки любимых книжек.
И имена героев.
Мы вспоминаем, как каждый вечер, мы бежали в постель и просили маму нам почитать.
И засыпали под давно знакомый сюжет.
А постарше, читали уже сами.
Даже когда мама забирала книжку и выключала свет.
Доставали фонарики, лезли под одеяло.
Наизусть помня, что будет на каждой странице.
А потом сами читали эти же книжки в потрепанных обложках, своим детям.
И они, точно также, как мы, зажмуривали глаза, ойкали и просили:
-Ну почитай еще раз.
И мы, вздыхая, думали: "Ну сколько же можно?"
И читали снова.
И каждый раз книжки оживали, выпуская со своих страниц в наши сны своих героев.
И каждый раз нам хотелось, чтобы это мгновение задержалось как можно дольше.
Но вот ребенок уснул, обняв любимого мишку.
Мы положили книжку рядом на столик, и, переделав кучу домашних дел, ложимся сами.
И некому нам почитать на ночь.
Потому что мы уже выросли.
Но это не значит, что мы перестали верить.
И помнить.
Сказки на ночь.
Лучшие мгновения нашего детства.