Из языческих дней, и забытых времён,
В масле вся, на блинах прикатила,
И никто на Руси, ещё не был крещен,
Где она хороводы водила
Пышут жаром, шипят на тарелке блины,
Масло, мед и варенье заждались,
Вспыхнет чучело скоро, злобной зимы,
Только мы, с зимой не расстались.
Здесь на севере, с мартом, в обнимку зима,
Еще кружит свои хороводы,
Сыпет настом с опушек, крупы белизна,
Март в любовниках у непогоды
Мы частица любимой и древней Руси,
Всё, что было и есть, принимаем,
И в объятьях метелицы, белой пурги,
Мы блинами весну поминаем!
* * *