«Шлёп-шлёп — ботинками по лужам, тук-тук - капли на подоконник, бешеное солнце в глаза. Весна. Весной моя депрессия усиливается. Но почему-то именно в этот март я решила. Нет, не просто решила, а решительно решила слезть с антидепрессантов и послать нахуй пятидесяти-сорока градусных друзей. И даже пиво. И те и другие временно помогали: давали поносить очки с разноцветными стёклами, сквозь которые мир казался не таким ужасным. А без них жить становилось страшно. Страшно до жути». Всё это я рассказываю неведомому собеседнику по выключенному мобильнику. Он ничего не говорит, не даёт советов: молчит и слушает, слушает и молчит. Наш сеанс психотерапии может длиться и пять минут, и несколько часов, пока не выговорюсь. А, главное, бесплатно. Я отказалась от услуг психиатров, потому что они "всё будет хорошо". Я отказалась от общения с людьми, потому что они «эй – гляди на жизнь веселей». А мой молчаливый собеседник готов принимать моё нытьё литрами, как взаправдашний алкаш.
«Сейчас я прохожу мимо психдеспансера. За ним – лес. В лесу ещё зима. Сугробы даже. В местах, куда через плотные кроны деревьев пробивается солнце, искрится снег. Я беру его в руку и долго смотрю. Но кристаллы не тают, потому что в руках давно нет тепла — поистратилось. Я и сама поистратилась. На чувства, эмоции, любови, преодоление болезней. В моих венах вместо крови холодный вишнёвый сок. Холодно и пусто внутри, как в лесу. Только что деревьев нет. Оглянулась по сторонам. Страшно то как...
- Страшно, тогда прыгай.
- Что? - я посмотрела на монитор телефона, который по-прежнему был выключен. Глюки, - подумала, - но на всякий случай переспросила, - Ты кто?
- Конь в пальто.
- А, психиатр значит.
- Говорю же конь.
- Ну, ладно. Как тебя зовут, конь?
- Игорь.
- А меня – Наташа.
- Знаю.
- Так ты всё это время меня слышал?
- Наслушался. До тошноты…
- Что ты имел в виду, когда сказал «прыгай»?
- Ничего. Я просто хотел, чтобы ты перестала мне ****ь мозг.
- Чем?
- Своей депрой.
- А почему до этого молчал? Терпел?
- Перепел.
- Что?
- Перепил.
- Ты алкаш?
- Пьяница.
- А в чём принципиальная разница?
- В моем случае она очевидна. Я всегда помню, что было вчера. Пью только до того момента, пока не почувствую, что хватит. Больше 05 водки - редко и с великим трудом.
- А у меня нет стопора. Хотя сейчас из-за здоровья я боюсь пить много. А если бы знала, что наутро со мной ничего не случиться, пила бы до беспамятства, как это делала раньше.
- Слышал я уже про это.
- Ты и сегодня пить будешь?
- И сегодня.
- Зачем?
- Нравится.
- А что тебе ещё нравится?
- Борхес. Читала?
- Нет.
- Зря.
- Как ты думаешь, сколько мне лет? - пыталась я кокетничать.
- Двадцать пять.
- А вот и не угадал – тридцать пять. Значит я, по-твоему, глупая?
- Не глупая, а наивная, или удачно косишь под такую.
- Да, ладно. Скажи уж, просто не хотел обидеть? Разве глупость и наивность ни одно и то же?
- Нет.
- И чем же они отличаются?
- Глупый человек не видит, а наивный не хочет видеть.
- Не хочет видеть что-то конкретное? Окружающую действительность такой, какая она есть, не хочет видеть какие-то явления, действия, отношение...
- «Я пью, потому что трезвым взглядом на этот сучий мир смотреть невозможно», - вроде так сказал Буковски. Это и есть типичный пример наивности. Глупца же всё устраивает.
- Ты считаешь себя умнее и талантливее других?
- Что такое талант? Была в древней Греции такая монета.
- Монета, которая называлась "талант"? И сколько она стоила?
- Себестоимость таланта мне неизвестна, - сказал он и замолк.
Пауза. Что-то в ней есть. По крайней мере, так считают все музыканты. Но я-то си-диез от до-бемоль не отличу. Ненавижу паузы.
- Мои дни похожи один на другой: дом-работа-работа-работа-дом-корм-секс-сон. А твои?
- Тебе не надоело ныть?
- Надоело.
- Тогда давай поговорим о чём-то другом. Ты кто по гороскопу?
- Рыба.
- Рыба – это хорошо. Она открывает рот и молчит.
- Я говорящая рыба.
- Тогда хуже.
- Почему же?
- Потому что задолбала своими псевдо-философскими речами.
- Ладно. А о чём ты хочешь поговорить?
- Да ни о чем.
- Что, неужели нет ни одного вопроса?
- Вопросы-то есть, но все они какие-то, мягко выражаясь, похабные.
- Давай свои похабные вопросы.
- Как ты сосёшь?
- Ты психиатр-извращенец?
- Просто извращенец.
Я ещё раз взглянула на мёртвый экран мобильника. "Ладно, белка, так белка. Главное, чтоб человек хороший", - подумала, а в трубку сказала, - хорошо сосу.
- Докажешь?
- Да.
- А жизнь-то, похоже, налаживается. Но для начала вышли на мою электронку свои самые ****ские фото. Мой *** – сноб.
- Но у меня нет таких фоток...
- Сделай.
- Тебе подрочить, а мне дрочись?
- Ну, как хочешь.
- Ладно, пришлю. Напиши адрес.
- sosu8raz@yandex.ru
- Я вышлю тебе фотографии, но не скоро, может на следующей неделе. Хорошо?
Телефон молчал.
- Алло? Игорь, ты, слышишь?
Телефон молчал.
Ускакал мой конь беспальтовый…
Я ещё раз взглянула в черноту монитора своей старенькой Nokia. Включила. Телефон ожил, посыпались непринятые вызовы. Я не стала никому перезванивать, а набрала своего старого знакомого фотографа. Он сразу согласился устроить для меня эротическую фотосессию. Уже на следующий день в его скромной, уютной студии я изгалялась как могла перед фотокамерой. Позировала до глубокой ночи.
- Вот, так, да, приоткрой ротик, - сказал фотограф и приблизился.
Я смотрела на его оттопыренную ширинку. Не отрываясь от процесса фотографирования, он одной рукой приспустил резинку спортивных штанов вместе с трусами. *** с радостью вырвался на свободу, точнее в плен моего жадного рта. Я зачмокала. Затвор продолжал перещёлкивать, я не обращала на это внимание, продолжала увлечённо сосать. Тёплая струя заполнила рот, так что я чуть не захлебнулась. Сперма стекала к подбородку. Я посмотрела в камеру, фотограф сделал последний кадр. На следующий день я пришла к нему за снимками и осталась на ночь. Потом в постели, а точнее прямо на полу и на других горизонтальных поверхностях мы провели ещё несколько дней и ночей. Выходили, только чтобы купить еды и сигарет. Всё это время мы беспрерывно трахались и фотографировались.
Закончилась весна. Наступило лето. Фотограф меня выгнал. Правда, я успела захватить флэшку со своими порно-снимками. И только сейчас вспомнила про своего галлюциногенного собеседника. К своему удивлению, в сообщениях нашла его адрес: sosu8raz@yandex.ru. "хм, ну и адресок, а тогда и внимания не обратила". Отправила несколько самых горячих снимков со словами: «Фотосессия съела депрессию. Спасибо, Игорь».
Пришёл ответ: "Сообщение не может быть доставлено".