От Коровкиной ушёл муж. Он и до этого ей не особо и принадлежал. Все женщины из её окружения могли и имели его. Периодически, когда он этого хотел. Он не был сексуальным гигантом, все говорили. Но дело было не в этом. Он был щедрым. Восхищался чужой женской данностью как произведением искусства. Гладил небольшой ладонью, мягкой, почти женской чужие бёдра, живот. Проводил по чужому мрамору кожи тёплой живой рукой. И тело оживало, пробуждалось. Тянулось к нему. А он быстро терял к нему интерес и возвращался. Всегда возвращался к ней, своей жене.
Они почти не разговаривали. О чём было говорить? Они и так всё знали друг о друге. Он иногда тосковал. Заливал тоску водкой, которую не переваривал его слабый желудок. И женщинами. А она терпела. Всё знала и терпела. Душу его отняла только дочка. По ночам он вставал и слушал, как она дышит. Лицо его разглаживалось, сердце оттаивало и даже пело. Но и дочка не спасла из брак.
Как-то он сказал:
-Собирай свои вещи и уходи сейчас же. Я полюбил другую.
Она заплетающимися ногами плутала по квартире, бросала в баул тряпки. Навалом, не разбирая. Взяла дочку за холодную лапку и закрыла за собой дверь.
- Мам! А если я сейчас вернусь и поцелую его в тапочки, обхвачу руками за коленки, он разрешит остаться?
- Разрешит. Но только тебе.
Утром открыла дверь в квартиру своим ключом и убедилась, что вместо неё рядом с ним на подушке лежит чужая женская головка в два раза его моложе. Девушка проводила её взглядом, он спал. Как же она её ненавидела! Должна была бы просто прожечь взглядом на ней дырку. Убедилась и ушла, неслышно провернув ключ в английском замке.
Сняла квартиру и работала как безумная. Не видела ни дня, ни ночи. Дочь оставила у родителей. Один раз её приглядел мужчина. Кто он, она даже не знала. Впустила чужого человека. Может, он маньяк, серийник или извращенец. Было всё равно. Он раздел её как мумию. Она не сопротивлялась. Положил на холодные простыни. Сначала она лежала на спине, изучала белый потолок. Потом повернулась на левый бок. Он обхватил её руками, ногами, ещё чем-то. Ноги переплелись.
- Ты кто?
- Я - Иванов.
Утром он сказал, что поможет ей купить квартиру в ипотеку. Найдёт кредитора и арендует для её работы студию. Она была художницей.
Она стала знаменита. Галереи дрались за её полотна. Иванов поселился с ней, хотя она долго не спрашивала даже, как его зовут.А муж неожиданно умер. В постели с молодой женой. Она поставила ему памятник из чёрного мрамора с белыми прожилками. И приходила часто поплакать. Поцеловать круглую фарфоровую фотографию. Ведь теперь он принадлежал только ей. Ей и больше никому.