Это ворох образов, идущий из глубины души и сознания, зарождающийся где-то между ними. Поток, который огибает обыденность и житейские неурядицы.
Это тончайшая паутина, появляющаяся от соприкосновения лапок сознания и железы, в которой музыка и чужие слова сливаются со своими мыслями и осколками воспоминаний.
Это тот самый уголёк, маленький отблеск едва заметного огня Демиурга, что есть в каждом из нас с момента появления во всех вселенных и во всех мирах.
Это мыслеобразы, которые бродят в тебе, ударяясь со страшной болью внутри тебя, даруя чарующее удовлетворение и наслаждение, выходя из тебя.
Это вода, которая двигает воздух, насыщает землю и усиляет огонь. Это гармония души, дарующая силу Бога.
Это эйджил, который доходит до самого уголка души, заставляя визжать от боли. Боли, требующей выхода.
Это не жизнь.
Это не смерть.
Это... Иначе.