Еще не раз просилось время,
Себя оставить на холсте.
Полет убогий, как привычка,
Но все же плачет как Моне.
Забывшись в диво - переходе,
Слияний красок и миров.
Своею кистью поглощает,
Этюды живописи снов.
Тут брызги - зёрна, как пробелы,
В морщинах плачут для тебя.
А ты из них набравшись ветра,
Пруды разлил.. как из ведра.
Укрыв кувшинками поближе,
Всю глубину небесных тел.
Восход нашел себя как искра,
Звездой зажженной потускнел.
А гладь небесная, живая..
Грустит, как будто при луне.
Небрежно скалы омывая..
Причал швартует на себе.
И солнце гибнет красной точкой,
Чтобы остаться на всегда.
В картинах Клода, бесконечных,
Горит всегда одна звезда.
***