Подъем. Тело погружено.
Снов словно не было.
Ни слова во рту.
Ты отжигаешь порции воздуха.
И все коротит, ты будто в бреду.
Движешься в сторону, не зная преград.
О чем же ты думаешь, писатель баллад?
Спроси себя сам: «Зачем же ты думаешь?»
Столь ясен ответ.
Молчу и не думаю — ведь это же бред.
Раскаты раздумий — отцы наших снов,
И гром созидания — надежный покров.
В ту ночь я решил — не буду так ждать,
Скорее пойду и возьму-ка тетрадь.
Зачем себя мучить и мысль лелеять,
Когда, промолчав, воробья не поймешь.
И сенсор в кармане, чуть лучше тетради,
Подскажет мне доступ к себе самому.
Скажу я всерьез, ведь в крови есть свет.
Она горяча и быстро течет,
Как горная речка, не знает невзгод.
И дальше в пути найду я ответ,
А в этом поможет безумие лет!
2:00 АМ 16.12.2010