Мы с мужем любим играть в спящую красавицу и богатыря. Сказку помните?
Встает, допустим, он раньше меня, и начинает меня обнимать и целовать, мол, красавица, проснись.
Я ни в какую. По полночи у компа просижу, встать трудно. А младший тоже стал со мной вставать не в шесть, как раньше, а в восемь, а то и до девяти спит.
Муж мой идет на кухню, заваривает чай. Приносит мне кружку. Там пакетик с экстрактом стевии /трава такая/ вместо сахара и лимон. У меня, кстати, на лимоны аллергия прошла, такое бывает, когда пищевая аллергия отступает, имейте виду. Надо почистить организм и несколько месяцев не кушать тот продукт, на который аллергия.
Но вернемся к нашей ролевой, хм-хм, игре.
Чай отхлебну из кружки со своей фотографией, поставлю на мраморную столешницу, его руками выпиленную, и подушку на голову. А богатырь мой продолжает меня будить. Всеми известными ему способами. И у него всегда это получается. Разбудить меня, его принцессу и красавицу.
И вот однажды у меня в голове мелькает мысль, что как-то однообразно у нас проходят наши утренние ролевые игры, я уже знаю, чего ждать, и в какой последовательности. Люди, на эти грабли я уже наступала, ну когда начинаешь жаловаться на стабильность, скучно, мол.
И хлоп, сегодня просыпаюсь не просто от поцелуев, а от запаха едкого дыма и воя нашей домашней американской сирены, которая реагирует на пожар/углекислый газ/дым вообще.
Богатырь мой соскакивает с постели и на кухню, я соскакиваю открыть окна… Он, оказывается, поставил электрический чайник не туда, куда надо ставить, не на подставку для чайника, а на электрическую плиту. Ну, как кипятят воду те люди, у которых нет электрического чайника. И пластик на дне чайника начал таять, растекаться по плите, дымить, вонять.
Люди, это было круто. Так меня еще никто не будил. Фанфарами такими и дымом, ну который после фейерверков остается.
Я воскликнула то, что говорю всегда при любых неприятных событиях: «Это к деньгам. Нет, к новому чайнику. Хорошо, что не к новой плите.»
А он ответил: «Нет, это не к деньгам, а к любви. Я каждый вечер, засыпая раньше тебя, думаю о том, как буду утром тебе делать чай сладкий с лимоном и будить нежно, но упорно. Я с каждым днем в тебя влюбляюсь еще больше, хотя мы уже шесть лет вместе.»
А по вечерам мы играем в жертву и палача, Малюту Скуратова / при Иване Грозном был такой/. Жертва – мой муж, а я – палач. Открываем ноутбук. Находим какой-нибудь фильм в Ютубе на русском языке, включаем. И я смазываю своего благоверного кремом и делаю массаж. Массаж делать мне нравится, я училась когда-то этому ремеслу для себя. А в Ташкенте, в 1996-1997 годах, еще будучи учительницей русского языка и литературы, подрабатывала массажисткой.
И я даю волю своему скрытому садизму и мужскому началу. Как Малюта Скуратов, исторический садист и псих, радостно хмыкаю, когда мой узник стонет, извивается, «ой, больно!»
Если я ему массаж не сделаю, он не уснет, судороги будут ночью беспокоить. От физической работы у него так, пупсика моего. Мышцы зажмутся в узлы, а я их, как жертву на дыбе, растягиваю. Хе-хе. И он потом усыпает, как младенец. Чтобы утром снова превратиться в сильного богатыря.
Когда вас что-то не устраивает в вашей жизни, подумайте, а не играете ли в навязанную вам ролевую игру типа «Золушка и мачеха» или «седьмая жена Синей Бороды»? Или "мне жмут, зараза, мои хрустальные башмачки"?
Может, нужно разобраться, какую игру вам навязали? И выйти из нее, или придумать свою, новую.
Если смысл жизни – научиться быть счастливыми сейчас, то делать это надо играючи.