***
Жизнь – это роскошь шрамов: от бритвы, бреда.
Всё, что мы брали россыпью – в упаковке.
Всё, чем мы стали... Брут, почему не предал?
Где твоя сталь, а лучше – твои наколки?
Это ж не я, скажи, в той обёртке яркой?
Я не конфета, но... прикоснись губами?
И раздави до выстрела шарик жаркий.
Сердце? А кто сказал, что оно не с нами?
Всё не случилось. Значит, – не стало нашим.
А ведь могло бы, если не ждать рас... думай?
Света, стрелы... Поплачь, может, станешь старше?
Может, сумеешь, пла... виться? Плавать? Руны
Дождь рисовал на лице, облизанном бритвой.
Я не вампир, не кровь поглощаю – душу.
На! Из стакана, если умеешь – выплюнь,
Выплыви, полети, пробейся опять наружу!