Расстаемся.
Уходим (с другими, одни?),
чтобы снова уйти.
Где-то ищем покоя,
или просто цветные мелки,
чтоб закрасить, раскрасить,
прикрыть...
Годы росчерков -
ярких, цветных.
Годы черточек, завиточков...
Точка.
Как мне кажется,
уже можно забыть -
какафонией цвета залито
так, что себя уже не различить.
Расстаемся.
Приходим (к себе, друг к другу?),
Сворачиваем в тубус,
ненужный,
истерзанный цветом листок.
Где-то в памяти нежно находим
затертый, тусклый
грифельный серый мелок.
Я не знаю, как ты,
Я - хочу рисовать нашу жизнь.
На полу расстилаю ватман,
Удивляюсь способности помнить
и обиды годами хранить,
как храним ароматы -
старый желудь,
тюльпаны, духи.
И любить:
тонким сереньким росчерком.
Наследила
грифелем на листе -
какие-то птичьи следы получились -
ни композиции, ни перспективы...
Ничего, если вставить в багет -
будет мило.
И, потом,
попадание в жанр нам и так не светило.
Назовем это модным "фриформ".