Его картинам нет конца,
Вот тихо мельница приткнулась,
За Камой тянется тайга,
И детство, кажется, вернулось.
Та босоногая пора,
Впервые карандаш, бумага...
Ложится каждая черта
Давно знакомого оврага.
Проходят годы чередой.
Иные просятся сюжеты.
И день что пережжен войной
И песни что еще не спеты.
А в клубе выставка его.
Картины всем на удивленье.
Берет он краски, кисть, мольберт.
И вновь приходит вдохновенье.