Я глубоко задумался.
Сном – репетицией смерти.
Там говорил и щурился.
Коты ходили, черти:
- Смотри, какой красивый почерк, -
Среди разобранных домов,
Разбросанных тетрадок, строчек,
Меж слов.
Шёл, спотыкался.
Опасался,
Что упаду -
Писать так не умею прописи,
Чего-то жду.
Чернильных перьев много - лежат вокруг.
Кропили ими фиолетовым.
Красивым цветом. Мы.
Каникулы. Развалины. И – лето. Нам.
А где мой друг?
Ослепну от оценок ярких так,
Что не прочту.
Не убраны фундаменты
Назло коту.
- Иди сюда! Смотри!
- Иду, - смотрю.
Фотоальбом чужой.
Задумчивые лица - навсегда.
Что мыслят старики?
На них - года.
И - шлаковая пыль фундамента.
Я просыпаюсь.
Те – никогда.
Без тела. У-те-кла во-да.
http://www.proza.ru/2014/01/07/2134