- Слухай, дай закурить – с видом крайнего самоуничижения, подтверждая свою просьбу пантомимически, как к глухонемому или иностранцу, обращается ко мне пьяный мужичонка из общежития мядельской спецкомендатуры.
Его кличка 'Болт'. Подчиняясь жанру, я, с той же шутовской экспрессией, развожу руками.
- А совсем забыл. Ты ж не куришь. Здоровье бережешь.
Mы приятели-соседи, живем в одной комнате
- Колька! - кричит он вдруг куда-то в пространство за моей спиной, - от пи3ды до жопы сколько!
Я оборачиваюсь. Передо мной стоит демонического вида - с огромной головой, выдающейся вперед челюстью и руками до пола, двухметровый акромегал Колька ...
- Не будь дураком, проверь языком, – отвечает Колька добродушно.
Этот обмен репликами их обычная ежедневная перекличка.
- А знаешь как его зовут? – спрашивает у меня Болт и сам отвечает: 'Фауст'.
- Вот, - думаю я, - совсем не знаю того народа среди которого живу, чей хлеб и сало ем. Ну, пусть не Болт и не сам Колька, читали немецкого классика, но кто-то, кто из их среды дал ему такое погоняло.
- Доктор Фауст? - спрашиваю я.
- Какой там нах... доктор, такой же пьяница, как и мы все.
- А почему Фауст?
- Ну, как почему. Мы с тобой обыкновенного размера, типа стандартные 0.5 литра, а он 0.7 литра – Фауст.
О, великий и могучий язык, во дни сомнений, во дни тягостных раздумий...