все эти иероглифы на скалах,
которые останутся дольше,
чем их авторы, чем пыль на шпалах,
уверяют меня, что нападки
на былое,
на эту загадку,
в которой тайна приятней
ответа,
в которой так невнятно,
ощупью ждали лета,
теряют актуальность и смысл,
как мы теряем, ещё не найдя.
и я, может, упускаю мысль,
способную окрасить тебя
в краску того месяца.
но зачем?
ты есть ты,
флаги снимают, флаги крепятся.
и, выходя из схем,
разжигаю костры,
нарочно,
чтоб ночью,
видеть то, как есть,
а не хотеть вернуться.
и я полностью, весь,
не могу в эту горсть окунуться.