я говорю себе: ну что же,
можно, конечно, залить всё слезами,
окунуть месяцами,
молиться " о, боже ",
чтоб память
не бурлила,
чтоб поцелуи через перила
привычного
остались на полке книгой,
в которой, вместо автора лично,
будет стоять подпись:
жизнь циклична, милый.
да вот грусть как-то и не идёт.
я сначала себя корил,
мол, дружок, ведь это полёт,
не забывай, как ты курил,
как скользил по льду,
как кричал "я верю, и я найду".
и всё идёт к тому, что просто
улыбка.
радость навела помосты,
крепко, не зыбко.
и я рад, что мы всё же знакомы,
могло ведь и этого не быть.
ну, знаешь, мало ли,
у судьбы там свои патроны,
своя финифть.
я буду грустить за лишённых
и падать от боли другой.
хотя, нет, не буду.
я ведь не среди приглашённых,
и ты для меня
самой осталось той.