Моей старушке все лучше. Дед ночью спит. Живем дальше.
Сегодня в селе должен был быть праздник винограда. Обычно он проходит очень красиво. Через центральные улицы медленно и важно продвигается процессия разновозрастного люда в средневековых костюмах графов, князей и простого народа. Затем на площади начинаются танцы давних лет, раздают виноград, веселится детвора.
К этому дню виноградари стараются убрать весь урожай и выжать виноград на вино. На полях лежат кучи жмыха, и некуда спрятаться от мошкары, поедающей его.
На заборах за день до праздника развешиваются бумажные фиолетово-белые или розово-белые фестоны в виде виноградных гроздей. Их заранее делают и продают румыны, прочно обосновавшиеся в Вирадоло.
Но в этом году нам не повезло: с утра зарядил дождь. Праздника не будет.
“Lucia! La festa e” finita!” («Лучия! Праздник закончился!») – кричит мне соседка. Я улыбаюсь ей, снимая фестоны, а сама думаю: «Придется ли мне украшать ими забор на будущий год? Живы ли будут мои старики?
А пока снятые фестоны прячутся в отведенный им ящик, который стоит в гараже.
Продолжение следует http://www.proza.ru/2014/02/19/2377