Огонь проникновенных строчек,
Горел и пел, перо сверкало,
Оно скрипело дни и ночи,
И вязью слов, узор сплетало.
И тут и там ложились тени,
И отголоски слов звучали,
Всё настоящее в забвении,
И мысли стрелами летали.
Перо как раб в руках поэта
К нему нет жалости, нет ласки,
И сам поэт как лучик света,
Весь в мыслях по уши, как в краске.