Цыган был колоритный как герой индийского фильма. Огромное пузо, ядреный нос, воловьи глаза. На нем была яркая цветная рубашка. При цыгане был менее приметный, невзрачный товарищ.
Я готовился к работе. На сцене у меня стояли в ряд клавиши, гитара и саксофон на подставках.
Цыган сразу увидел гитару и глаза его подернулись романтической дымкой. Он подошел и огромной пятерней взял гитару за гриф.
- не трогай инструмент! – сказал я ему, может быть излишне резко – меня возмутила такая бесцеремонность. Он видимо был подвыпивши и когда я забрал у него гитару он схватился за стул и с рыком, угрожающе понял его.
Я схватил микрофонную стойку готовясь защититься от стула. Спутник цыгана перехватил его руку, забрал стул и стал успокаивать…
-Ну ладно - прошипел цыган – я тебя встречу. Ты часто мимо моего дома ходишь (там где я жил – на Дар-горе было много цыган) Теперь берегись!
Наверное это обидно,- когда у цыгана отнимают гитару, даже если она не его…
Прошло дня три. Я на своем посту в ресторане на сцене. В зал заходит уже известный мне цыган. Его физиономия не предвещала ничего хорошего. Он зловеще поглядывая на меня заказал вазу с апельсинами и бутылку шампанского – типа будет меня гнобить…
И тут появляется джентльмен с дамой. Усаживает ее за столик и подходит ко мне. Это один из постоянных моих клиентов. Хлопает меня по плечу. Кладет на клавиши деньги и говорит: «Сегодня день рожденья моего друга Казака (Казак – недавно убитый криминальный хозяин города, очень серьезный авторитет). Спой в его честь «Только шашка казаку во степи подруга…» Розенбаума, а я тебя не обижу.
Я заиграл вступление…
Краем глаза я увидел как потускнел взгляд цыгана. Он даже как то стал меньше в объеме.
Достал целлофановый пакет из кармана, сгрузил туда апельсины из вазы, взял бутылку и тихонечко пошел к выходу…
Месть не удалась!