Прожектора тревожно рыщут в небе.
Лучами, растянув его на пяльцы,
Стараются проткнуть палящим светом
Летящего, не званного скитальца
И кто войну считал аттракционом,
И как хотел , статистикою правил,
И кто копьём стучался в Мир драконом,
И выше всех себя над миром ставил.
Столкнулись в небе точкою прицела
И самолёт, беременный смертями,
Готовый разорваться страшной плевой,
Мир перекрасить чёрными чертями...
И палец жал до боли на гашетку
И посылал, трассируя всё - матом
В расчерченное небо строгой сеткой
И счастлив был, когда злой ангел падал!
И побеждал всегда не тот, кто злее,
Не тот, кто Мир хотел одеть в заплатки,
Не тот, кто смерть для всех считал идеей,
А тот, кто смерти этой - в лоб бил пяткой