Село, где родился... Вместо многозначительного "..." множество вариантов. Впрочем, хоть вариации на тему "здесь родился великий человек" и схожи в общих чертах, но именно их неизменно высокие ноты и отличают одну из множества деревенек с таким же или во всяком случае очень похожим яблоневым садом, утончённым до душной безвкусицы ароматом черёмухи, изысканным колдовством музыки цветущей сирени. (Вес-на веч-на. Влюбляйся!)
Опять весна, и снова жажда одуванчиковых полян, цыплячьих, заражающих такой беззаботностью, что не страшно прослыть сумасшедшим.
Несколько лет подряд меня преследовала маниакальная идея: нарисовать коллегу Анну в одуванчиках.
Анна безумной меня не сочла. Правда, предложила компромисс, так как толком рисовать я не умею. Вернее, умела когда-то давно.
А картина "Дама в одуванчиках" (у ненаписанной было уже название) должна была расцвести не больше не меньше маслом.
Заблаговременно купленные краски, естественно, лежали уже наготове в шкафу на листах грунтованного картона. / От холста решила всё же отказаться, испугавшись этой самой грунтовки/.
А Анна уговаривала поступиться и маслом: "Может, ограничишься акварелью?"
Но я итак пошла на компромисс - сфотографировать Анну сидящей в одуванчиках, а уж потом срисовывать, как заблагорассудится.
Сейчас я снова смотрю на цыплячьи цветочные головы, возомнившие, что смеются над художником. Шедевр не удался. Но мания прошла. Появилась другая.
Мне всё же нужно было родиться художницей. Или я художница и есть, но мой талант остался эмбрионом. И сколько их таких эмбрионов-талантов в каждом из нас?
И снова /далось мне это масло!/ мне хочется перенести на холст... в смысле, грунтованный картон ... дубы.
Дубраву. Майскую, в солнечных бликах и без единой дождинки.