***

Мне снился странный сон. Я стоял посреди источника. На меня были устремлены тысяча взглядов. Все они чего-то ждали от меня. Меня била дрожь, а холодные руки были в еще теплой крови. Я закричал и услышал свой искаженный голос. Взглядом я искал свою жертву, но не находил тела. Вспышка слепящего света осенила меня.
"Моя кровь на моих руках" - с этой мыслью я проснулся со щемящим чувством невыносимой тоски. Словно у меня отняли что-то важное, без чего я чувствовал себя опустошенным. Я медленно поднялся с кровати, ощущая сильное головокружение. Кровь стучала в висках, а сердце билось в такт.
"Адам, это всего лишь сон" - успокоил я себя.
На кухне горел свет. Мама стояла спиной ко мне. Ее лицо отражалось в окне. Меня напугало его встревоженное выражение.
- Мам?
Мой голос испугал ее, и она вздрогнула, а потом резко развернулась.
- Марк умер, - глухо сказала она и с жалостью посмотрела на меня.
Я с трудом переварил сказанное и меня затрясло.
- Как? - мне казалось, что я кричал, но сквозь приоткрытые губы доносился лишь шепот.
- Мне жаль, Адам.
- Как?! - на этот раз я уже кричал.
- Он покончил с собой. Выбросился из окна. Мелисса позвонила мне несколько минут назад.
- Покончил с собой...
Мать слабо кинула. Больше всего на свете мне хотелось, чтобы все это было розыгрышем. Он любил розыгрыши. Но происходящее не было похоже на шутку. Нет, такой беспощадной бывает только правда.
Я прикрыл глаза и поплелся в свою комнату ,мама меня не останавливала.
Меня не душила боль утраты, не опустошала горечь. Вовсе нет. Я просто не верил в его смерть. День назад он был живее всех живых, а сейчас его бесформенное тело распростерлось по асфальту под окнами. Мое тело рухнуло в кровать. Эмоции отняли много сил, и я вскоре уснул.

С тех прошло два года. Я закончил школу и провалился при поступлении в колледж. Единственное,что у меня осталось это фортепиано в квартире занимавшее неприлично много места. Я изредка садился на нем играть,совсем забыв то наслаждение,что давало мне это занятие. Раньше пальцы скользили по клавишам по несколько часов,выучивая пьесы и этюды,но это время прошло. Я все забросил и замкнулся в себе. Смотрел целыми днями фильмы,читал книги. Старался себя занять,короче говоря. И все чаще я вспоминал своего Марка. Может не зря он покончил с собой? В мою голову все чаще приходила эта мысль. Будущего своего я не видел,ничего особо меня не интересовало.
В пятницу вечером после очередного затворничества в своей комнате,а я все еще жил с родителями как ни стыдно это признавать,мне пришло электронное письмо с содержанием рекламы:
Здравствуйте,Адам